Você vai me ouvirdaqui a mil anos

Extensão do domínio da amargura

2008-07-24T01:07:00.004-03:00

De modo mais geral, estamos todos submetidos ao envelhecimento e à morte. Essa noção de envelhecimento e morte é insuportável ao indivíduo humano; em nossas civilizações, ela se desenvolve soberana e incondicional, ela ocupa progressivamente o campo da consciência, ela não permite a nada mais subsistir. Assim, pouco a pouco, se estabelece a certeza da limitação do mundo. Mesmo o desejo desaparece; não resta nada além da amargura, do ciúme e do medo. Sobretudo permanece a amargura. Nenhuma civilização, nenhuma época foi capaz de incutir nos sujeitos tal quantidade de amargura. Desse ponto de vista, vivemos um momento sem precedente. Se fosse o caso de resumir o estado mental contemporâneo numa palavra, sem dúvida alguma seria essa que eu escolheria: a amargura.

E dito está.

Liberdade de expressão

2008-07-24T01:06:00.000-03:00

Entro em férias em dois dias. Tentarei escrever mais aqui.

Snif

2008-07-17T01:34:00.003-03:00

A noite trouxe um inexplicável cheiro de plástico queimado.

Marta do CEU

2008-06-05T02:24:00.001-03:00

Este blog tem candidato a prefeito de São Paulo. Aliás, a prefeita. Vai de Marta Suplicy. Como irá, aliás, para qualquer coisa que ela se candidate.

Mas prometo não falar muito disso. Ninguém suporta, né?

Indyota

2008-06-05T02:13:00.003-03:00

Assisti ao novo "Indiana Jones" agora há pouco. Continua sendo inacreditável como o Steven Spielberg ainda vive (e bem) de nos convidar para participar de seu mundo meio michaeljacksoniano de fantasias e medos infantis, do tipo extraterrestres (sim, tem hominhos cabeçudos no filme, num mix de "ET" e "Contatos Imediatos"), formigas comedoras de gente, maniqueísmo barato (aquele lance de Bem contra o Mal, sabe?) e cenas de ação que, de tão impossíveis na vida real, acabando parecendo coisa de... criança? Não: de idiota. Inclusive dá um certo sono de falar no assunto. Mas fica o primeiro conselho cultural dessa volta do blog: não perca seu tempo com esse filme.

Aliás, não vá ao cinema nunca mais. Se é pra ouvir gente conversando e comendo, prefira um McDonald's.

Lewinsky

2008-06-05T02:04:00.006-03:00

A grande dúvida do mundo não é de onde viemos/quem somos/para onde vamos. Não é, também, se há vida após a morte e, principalmente, em havendo, que faremos nós com tanto tempo livre. Tampouco é saber se a inflação vai voltar porque estamos comendo mais arroz. Ou se o Fluminense vai ganhar da LDU.

Nesse momento, a dúvida é: será que de manhã a empregada vai notar o cheiro e as manchas na toalha que eu deixei no chão do banheiro? E se notar, o que ela vai pensar de mim?

Nem esperem resposta, porque não vou perguntar.

Revém

2008-06-05T02:00:00.003-03:00

Após longa pausa, resolvi voltar a escrever no blog.

Ai...

Um grito na noite

2008-01-28T01:36:00.000-02:00

Aqui perto tinha um homem que morava na calçada e que de vez em quando resolvia gritar na madrugada. Ele ficava na minha rua, num trecho com um longo muro, encostado ao qual ele fez o seu mundinho de latas, papéis e papelões, uns plásticos, merda, mijo e restos de comida (arroz, principalmente). Minha rua tem uma descidona e depois uma subidona (levando em conta a posição do meu prédio), e ele ficava no começo dessa subidona. E de vez em quando ele resolvia gritar no meio da madrugada, sempre aquela retórica de desgraçado: "Seu filho da puta, vai tomar no cu, eu vou isso, eu vou aquilo", e devido aos cerca de 400 metros de distância, e ao vento, e ao atrito do ar (etc. etc.), os gritos chegavam meio apagados, como se o homem urrasse preso na boca de um inferno. Então houve uma noite em que saí de carro pra comprar cigarro ou outra bobagem qualquer, era bem tarde, e estava pegando fogo onde ele ficava. Toda a lixarada dele ardia. Eram chamas altas, seria o caso de ligar pros bombeiros, mas eu não fiz nada (imagino que alguém tenha feito). No dia seguinte estavam lá apenas manchas pretas no muro e umas coisas queimadas, vá saber o quê, tudo quando queima fica igual, latas, papéis e papelões, plásticos, merda, mijo, comida. Mas eu saberia se o homem tivesse queimado junto. Não tinha. E não pensei mais nisso - até que, dois dias atrás, passei na rua de cima e notei um novo monte de dejetos vagamente organizados junto a uma garagem, daquelas que têm portão maciço, de madeira, talvez de uma casa à espera de inquilinos. Passei rápido e não reparei direito, porque há tanta coisa pra fazer, não é mesmo? e é claro que eu não tenho tempo pra observar detalhes da vida alheia, ainda que públicos. Mas não faz nem 15 minutos que eu ouvi as mesmas gentilezas, "Filho da puta, eu vou isso, eu vou aquilo", e era agora como se a voz tivesse deslizado da boca à garganta de um inferno. Pois então continua sendo verdade que tem um homem que mora na calçada e que de vez em quando resolve gritar na madrugada. Ele, como tudo, só ficou um pouquinho mais distante. Mas ainda é dele uma parte das palavras desse mundo.

Nem isso

2008-01-28T00:32:00.000-02:00

Você tem a certeza de que o domingo está marcado pelo tédio e má vontade quando, no final da noite, pensa em bater uma punheta, e se dá conta de que ela vai ser a coisa mais emocionante das últimas 24 horas. Mas aí o que bate, mesmo, é uma preguiiiiiiiça...

900 mph

2008-01-25T02:05:00.000-02:00

Com o tempo a gente aprende que, numa turbulência frontal, aquela do avião balançando de cima para baixo e vice-versa, quase sempre chega um momento em que ele parece ter dado um salto à frente e, de repente, estar voando numa área de atrito zero com a atmosfera. Ele fica mais solto. Eu sinto isso claramente. E acontece muito, quase como se fora parte obrigatória de todos os planos de vôo. Mas o importante é que eu já sei que, após esse curto instante de flutuação num bolsão de suavidade, virá um tranco ainda maior. O avião sempre joga mais depois de uma tênue calmaria a 31 mil pés. É o que tem ficado em mim das viagens que fiz ultimamente. Fora a sensação algo perturbadora de acordar com o telefone no meio da madrugada e pensar "Mas como conseguiram me achar aqui?", sendo "aqui", no caso, lá - em outro país, de onde já voltei há dias, mas onde parece que uma parte de mim ainda sente e pensa. A gente perde a ligação com o espaço. Resta o tempo. Se você é um dos privilegiados que conseguem dormir num avião, pode fantasiar que pegou no sono no Brasil e acordou num outro Brasil, com outra língua e pessoas diferentes - mas não muito, porque as fronteiras humanas borraram-se. E você desce do avião no seu Brasil 2, e faz o que tem de fazer como se estivesse num cenário de teatro ou filme. Muito bem montado, sem dúvida, mas ainda assim um cenário. E depois vai de novo para um lugar meio mágico, chamado aeroporto, onde pousa e decola esse dormitório caro e promíscuo chamado avião, dentro do qual você consegue pregar os olhos e apagar-se. E então o cenário muda. Mas isso é só contigo, que dormiu e acordou, e entendeu tudo. Comigo, não. A localização exata da madrugada ainda me confunde.

Leaving Detroit

2008-01-18T03:54:00.000-02:00

Amanhã (na real, já é hoje, embora eu esteja três horas pra trás) termina meu primeiro contato com minha terra natal, the United States of America, the greatest nation on Earth nas palavras de Mitt Romney, John McCain e, pensando bem, quase todos os outros candidatos republicanos à Casa Branca, se não forem todos mesmo. Claro, Detroit não é os Estados Unidos nem os Estados Unidos se resumem a isso aqui, então não tenho muito o que falar sobre o país em si. Apenas que a impressão que me fica é a de um lugar meio triste, com pelo menos uma pessoa em cada três mal conseguindo andar de tão gorda, a TV dominada por anúncios de remédio pra levantar o pau e baixar colesterol, e de escritórios de advocacia que prometem, no fundo, proteger you from your government (do imposto de renda, principalmente), e por programas sobre presidiários e psicopatas (você não vai acreditar, mas Charles Manson ainda é assunto aqui), e por noticiários de crime tratados como eventos pop (o mais recente teve como vítima uma fuzileira naval, ou marine, que, grávida, parece ter sido morta por outro marine); fora isso, há uma sensação geral de preguiça e decadência - pelo menos nessa cidade, morta e cheia de vazios para onde quer que se olhe. Claro, se eu tivesse vindo cobrir o Salão de Los Angeles, e não o de Detroit, talvez minha impressão fosse outra. Mas olha, nevou, em pelo menos dois dias - e eu, que nunca tinha visto neve caindo do céu (já tinha visto no chão), achei um saco. Pelo menos as pessoas são simpáticas, te perguntam "tudo bem?" das mais diferentes maneiras, e aqui é um lugar de pretos que falam cantando e riem muito e alto, e isso deve significar alguma coisa boa. Bye, America the Beautiful.

Viagem

2008-01-05T23:38:00.001-02:00

Estou na praia até daqui uns dias e, ao fim desses dias, embarco prozestadzunidus a trabalho. Acho que não vou postar nada ao longo desse período, tá?

Mas, antes de ir:

Mulher que fica apaixonadinha por homem de quinta, e que leva baile dele, e que engorda tipos 7 kg por causa disso, merece o quê?

Merece que o próprio cara que deu-lhe o baile olhe pra ela, hoje, e pense: "Ainda bem que já comi, porque se fosse agora eu não comeria".

Resoluções

2007-12-31T16:20:00.000-02:00

Tá, e continuando esse momento ano novo, vida nova, seguem algumas resoluções para os próximos 365 dias:

Parar de fumar. Data marcada para isso: 20/1/08. Se rolar antes, melhor. Mas desse dia não passa;

Finalmente criar coragem para, caso saia para beber, pedir vinho tinto em vez de cerveja, que é a grande vilã da minha pança;

Praticar esporte. Qualquer um. Quem sabe até mesmo fazer ioga. Dizem que é ducaralho;

Ajudar meus genes a me manterem com carinha de moleque, porque eles não vão dar conta disso sozinhos por muito mais tempo;

Só falar com quem me merece, e valorizar mais as pessoas dessa categoria;

Ter menos pressa, de um modo geral;

Transformar o francês na minha segunda língua;

Quebrar alguns muros, desfazer algumas cercas.

Metade disso ja seria bom demais, néam?

Beijosmeliganoanoquevem!

Ano novo

2007-12-31T16:05:00.002-02:00

Então: que tal fazer um balanço de 2007, agora que estamos a poucas horas de 2008?

É coisa de otário fazer isso, né? Coisa de baiano. Mas meu, porra. Vamos lá. Eu preciso aprender a valorizar a minha vida.

Consegui um emprego ótimo, numa empresa ótima, com pessoas ótimas, numa área interessantíssima. Viajei em setembro pra Alemanha e daqui duas semanas estarei nos States. Até o final de 2008 deve haver pelo menos (veja bem, pelo menos) mais duas coberturas fora do Brasil. Um privilégio e tanto.

Um ano de dedicação extrema ao meu time de futebol foi recompensado por um título inédito e pela certeza de uma hegemonia que tem tudo para durar mais alguns anos.

Conheci e tive mulheres interessantes, numa quantidade rara. Acho até que fui amado.

Comprei, pela primeira vez na minha vida, um carro realmente bonito e com tudo que mereço (ar, direção, couro e outros mimos).

Não perdi nenhum amigo, e acho que ganhei mais um ou dois.

Fiz chapa do pulmão e não tinha câncer nem enfisema. O colesterol baixou.

Tá. Que mais eu quero? Não sei.

Mas sei que eu quero, sim, muito mais. Não estou feliz. Que 2008 saiba dar uma resposta à pergunta acima.

Meditação

2007-12-29T17:40:00.000-02:00

Relax your mind, turn off and float downstream. It is not dying.

Há uma angústia em viver. Suponho que todos sintam isso, provavelmente mais agudamente aqueles que não se conformam com a relativa ignorância que temos quanto às razões, caso existam, para aqui estarmos, nesse mundo, nesse calor absurdo que só agora vai arrefecendo, sob a chuva desta tarde tediosa. Eu sinto. É uma angústia que não chega a ser dor. Funciona mais como um incômodo, como se fora um quisto na pele, uma proeminência numa superfície que deveria ser plana. Você passa a mão, e lá está. Você olha, e lá está. Você desvia tato e olhar, e ainda sabe que lá está. Você dorme, e sonha com ela.

Existe uma inquietação, que pode ou não ser derivada ou mesmo causadora da citada angústia. É a inquietação de sentir-se obrigado a fazer alguma coisa o tempo todo. Para, como escreveu T.S. Eliot, afugentar o "crescente terror mental de não haver em que pensar" durante essa nossa viagem.

Olha só: não quero me repetir. Já falei mil vezes de nascer e de morrer neste blog e no anterior. É por isso que, na verdade, estou tratando de outra coisa. Falo aqui de como administrar a angústia. De como é possível acreditar que, num dia em que nada fiz ou nada senti ou nada pensei que valesse a pena, eu de fato vivi novas 24 horas, e não apenas morri um pouquinho mais. Essa é a questão. Viver deveria ser uma coisa épica. Não é, quase nunca é.

E se eu assumir que hoje, agora, nesse segundo, eu existo apenas para mim mesmo?

Assim: caso eu desapareça, o mundo nem vai perceber. Não vai mesmo, óbvio, mas nenhum de nós acredita nisso de verdade, certo? Para cada um, uma eventual ausência sua é uma catástrofe que o universo não pode nem contemplar. Tudo vai parar, as estrelas vão cair do céu, um maremoto engolirá os continentes quando eu faltar: essa é a percepção que temos sobre nossa importância no mundo. Pobres de nós.

Só que eu posso mudar isso, e daí vem a citação a "Tomorrow Never Knows" lá no alto. Eu posso, exatamente agora, me desligar dos edifícios civilizatórios que pesam sobre mim, de toda a expectativa que a ciência e a tecnologia cravaram em mim, com suas promessas de uma vida em constante correlação com os outros. Eu falo com as pessoas o tempo todo, e assim me esqueço. Porque é fácil. Porque está tudo à mão.

Mas a proposta tem de ser outra. Não é saudável eu sentir que, me ausentando da paisagem mental que se construiu ao meu redor, mesmo por exíguos momentos, a angústia de viver aumentará. Tem de ser o contrário.

De vez em quando, em ocasiões muito selecionadas, nos sobrevêm quase uma epifania, e o mistério da existência abre a cortina que o encerra. Então a gente vê alguma coisa, porque fomos momentaneamente iluminados. Não sei como. E sinto que já vou perdendo o jeito desse post. Enfim.

Num reencontro comigo mesmo, num âmbito de silêncio e indiferença ao externo, eu teria de me sentir melhor. Isso não é morrer. Seria viver. Será?

Sparky

2007-12-29T15:25:00.000-02:00

Outro dia um dos novos gênios da raça (pura) da direita escreveu um artigo defendendo a reinstauração da pena de morte no Brasil. Tem duas coisas aí: uma, que eu também tenho vontade de pegar certos piolhos e quebrar eu mesmo o pescoço deles. Não faltaram crimes brutais este ano para que esse impulso se manifestasse várias vezes em mim. Duas, que isso é impossível, porque o que nos diferencia dos bichos, e mesmo de algumas sociedades humanas ainda em estado de anomia, é justamente a existência de um sistema judiciário iluminista, que permite a resolução de conflitos e a aplicação de punições de forma racional, isenta de emoções. Porque se dependêssemos só da emoção, só faríamos merda.

O meu ponto contra a pena de morte é que mesmo o sistema legal mais desenvolvido ainda não impede que se cometam injustiças graves contra réus, as quais são irreversíveis se o mano foi executado, certo? Se você tem alguma dúvida quanto a isso, segue logo abaixo a prova do crime.

O Texas, terra do Bush, é o estado dos EUA que mais executa pessoas. Tudo dentro dos conformes da legislação local. Aí vc visita o site do Texas Justice Department e encontra muito combustível para meditação.

Senão, vejamos:

Clique aqui para ver a lista de hóspedes do corredor da morte texano que acabaram por deixar o local, por uma entre várias razões (suicídio, morte natural, comutação da pena, absolvição em novo julgamento).

Não tive paciência de contar, mas são pelo menos uma centena de casos. Dezenas tiveram sua pena reduzida à perpétua; alguns pegaram penas ainda menores, de 30 anos, por exemplo; e pelo menos 15 (parei quando chegou a esse número, mas tem muitos mais) foram inocentados e soltos depois de um novo julgamento ou outro processo legal qualquer.

Claro: basta um inocente executado por engano para que a pena de morte torne-se injustificável. Esses 15 casos mostram que isso esteve perto de ocorrer. E ainda há os que tiveram a sentença comutada, significando que a pena capital era demais para eles, mesmo que tenham sido condenados a ela num primeiro momento pela mesma Justiça que afrouxou depois.

Tá bom? Não. Entre aqui e dê-se ao trabalho de ler os last statements de dezenas de executados no Texas. Um número alto deles, à beira da morte e diante dos parentes de suas supostas vítimas, negou uma última vez ter cometido o crime que resultou na condenação. OK, estamos tratando de piolhos, e muitos certamente mentiram até o fim, mas só de pensar que alguns estavam falando a verdade já dá um nó no estômago e na consciência.

E pau no seu cu, Dioguito filho da puta. Pois o que merecia, então, o amiguinho do papai, que matou a ex-namorada pelas costas, premeditadamente? E quem o ajudou a se esconder após o crime, merece o quê?

Caco de telha

2007-12-24T02:05:00.000-02:00

Olha só: estou completando neste momento - peraí, minutim, xô fazer as contas... 36 (isso, TRINTA E SEIS) horas sem tomar banho.

Daqui a pouco vou dormir e devo, quase certamente, chegar às 48 horas invicto de água.

Ô diliça.

Presentes

2007-12-24T01:17:00.000-02:00

Quando eu era criança, há 43 mil anos, menino que era menino ganhava revolvinho de Natal. Aliás, não só revolvinho. Armas de um modo geral. Tinha de tudo: pistola, metranca, espingarda, canelinha seca. Tinha uns com espoleta pra fazer "pa!" ao atirar, bem fake, mas que nas brincadeiras com os amiguinhos valia por um efeito sonoro hollywoodiano. Hoje não se pode mais comercializar arma de mentirinha...

Ah, lembro também que o hominho mais legal era o Falcon, uma biba musculosa e barbuda que nasceu do nada: não era um personagem de quadrinhos ou desenho ou cinema adaptado pro maravilhoso mundo dos brinquedos - era um hominho que se bastava. Hoje vejo meu sobrinho ganhando um monte de miniaturas de personagens tipo Homem-Aranha e Batman, tudo devidamente igual ao que se vê nas telas. Tias e quetais dão essas merdas pro moleque e esperam que ele ache legal. Pô, bacana era brincar de tiroteio, de guerra, de espião, de puliça e bandido, fazendo parte do jogo inclusive fingir ter levado um tiro, e logo cedo nós aprendíamos como seria morrer.

Pois. Homem-Aranha meu cu, né? Que o meu sobrinho aceite o meu solidário bocejo de tédio.

Livros

2007-12-23T03:07:00.000-02:00

Eu e outras pessoas queremos escrever um livro. Eu e outras pessoas sabemos (ou mesmo sentimos) que um livro não é apenas um monte de palavras formando uma história com começo, meio e fim (não necessariamente nessa ordem, em termos lógico-narrativos). Aí discutimos e discutimos o assunto (eu e outras pessoas), e depois fiquei pensando numa coisa. E essa coisa é a seguinte: todos os temas literários do mundo deveriam convergir para um pequeno grupo de grandes temas (notem o contraste dimensional), que são os temas realmente fundamentais e fundadores da aventura mental humana. Você pode escrever sobre lamber bucetas ou jogar beisebol; sobre a observação de pássaros canoros ou o racismo no sul dos Estados Unidos no século 20. Mas qualquer coisa que você escreva deve abordar, aparentemente como segundos pensamentos, mas na verdade como essência, um ou mais dos seguintes Grandes Temas (notem a caixa alta):

Como é possível que existamos;

A angústia da vida finita e da quase certeza da inexistência de uma outra vida após a morte;

A aparente impossibilidade de adequação a tudo que hoje entendemos por civilização, incluídos aí o casamento monogâmico e o trabalho não-criativo, provavelmente os dois casos mais gritantes;

A constante repressão moral e intelectual a que somos submetidos por essa mesma civilização (notem que se trata de uma variação do item anterior);

O incômodo da convivência humana, a dificuldade em harmonizar-se com o outro, por múltiplas razões;

A questão dos laços familiares, suas obrigações e desesperos;

A incapacidade de comunicação, incluída aí a impossibilidade de haver um amor que não resulte na dissolução do ego de quem ama;

O determinismo do envelhecimento e decadência de corpo e mente;

Os estados mentais ou de atuação (pessoal ou conjunta) que nos conduzem, e a outros, ao dano ou desastre: ambição, ganância, vaidade, desejo deslocado, egoísmo, culpa e recalques, paranóias;

A crônica da dominação de muitos por poucos, vale dizer, de como um grupo relativamente pequeno de pessoas detém um poder enormemente maior do que o poder da ampla maioria das pessoas (não estamos falando de marcianos dominando humanos, e sim de humanos dominando humanos), sem que seja, por causa disso, destruído.

Tem mais algum Grande Tema? Não sei. Acho que não. Note o leitor que não houve referência a sexo em nenhum dos itens. É que o sexo está subentendido em vários deles. E, se você quiser fazer um exercício intelectual, procure lembrar de cada livro realmente bom que leu (livros que tocam essa coisa que temos dentro de nós e que não tem nome, e que é o que somos), e provavelmente será possível encaixá-los em um ou mais dos itens acima.

Timetable

2007-12-22T01:47:00.000-02:00

Leio nos sites noticiosos que 30% dos vôos sofreram atrasos nos aeroportos do Brasil nesta sexta. Bem, um que isso deve ser normal, né, num dia de saída pro feriado. E dois que 70% decolaram no horário. E três que, se o avião atrasar até uns 30 minutos, o piloto tira a diferença no caminho, voando mais rápido ou pegando atalhos. E último que, neste ano de caos aéreo, embarquei em seis vôos, quatro deles em território brasileiro, e não só nenhum deles atrasou como TODOS chegaram ao destino ANTES do horário previsto. E sim, tinha vôo da TAM e da Varig nessa história. De modo que: ou eu e mais algumas centenas de passageiros tivemos muita sorte, ou nessa conta de hoje tem um monte de vôo de baiano, que tem mais é que atrasar mesmo, tá?

Agora, nunca

2007-12-21T23:46:00.001-02:00

Então começou. Era fim de agosto quando deu adeus à última e, logo, apareceu-lhe a primeira. Depois a segunda. Depois a terceira. Depois a quarta. Depois a quinta. Depois a sexta. E ele quis ainda a sétima, a oitava e a nona, mas não deu (nao deram). Seria impossível ele imaginar pessoas - pra não ser machista, vou escrever "pessoas" em vez de "mulheres", até porque esse meu personagem não é machista - mais diferentes umas das outras. Idades, momentos, histórias. Quer dizer, se ele parasse pra pensar talvez encontrasse convergências. A única que encontrou foi escapar. Qual seria a razão? Perguntei várias vezes e ele não disse. Mas sinto que ele enxergava um "depois" em todas elas (elas = pessoas), um "depois" antecipado no "agora". Mas não há, na verdade não deixam haver um "agora" com ninguém, ele analisaria, caso questionado; há sempre um projeto, um ponto no futuro que ele mesmo tem uma dificuldade enorme de vislumbrar, talvez pela essência mesma desse ponto, que é a de não existir senão em tese ou antecipação. Mesmo as que não deram (7ª, 8ª e 9ª) provavelmente buscariam atingir, em planejamento, o "depois". Ele sabe bem disso e hoje já se pergunta o porquê de se dedicar a conquistá-las também. Inútil. São filmes diferentes que acabam do mesmo modo, com letreiros como "você não pode fazer isso e isso e aquilo", ou "você pode fazer o que você quiser, desde que seja o que eu quero que você queira", ou "você é meu", ou "vamos casar na igreja", ou "vamos ter vários filhos", ou "você é incrível", ou "você é diferente", ou ainda "conta pra mim por que você se protege tanto", e "tire um pouquinho sua armadura quando está comigo (porque eu quero te ferir de morte, mas isso eu só penso, não digo)", e "eu sei que você gosta de mim, embora você não saiba", e "eu sei que você gosta de mim, embora você não admita". É como se ele não estivesse ali, né? Ali, passando horas da vida dele, a qual nunca aumenta, sempre escasseia, com pessoas que não pensam no que acontece, mas no que aconteceria. Nunca está bom. Nunca é o bastante. Assim fica difícil.

Começou no fim de agosto: chega o próximo janeiro e ele segue só.

Happy when it rains

2007-12-21T02:06:00.000-02:00

Nada é mais conveniente que a chuva. Mais limpo. Mais útil. São pouco mais de 2 horas da madrugada, e começou há pouco a chover. É quando todo mundo cala a boca. Os cachorros se encolhem num canto e não latem mais. Os carros, contidos pelo receio dos motoristas, deslizam mais suavemente no asfalto. O rumor da água encobre o clangor permanente da cidade que nunca dorme - e que, conseqüentemente, nunca deixa de ser irritante. Da minha janela vê-se lá na puta que pariu o pico do Jaraguá, mas não quando chove. Não faz falta na paisagem. Tambem some na água a serpente de luz dos faróis de quem vem para São Paulo pela Bandeirantes, bem como o rastro vermelho de quem sai. É outra visão que não faz falta. Os porteiros recolhidos à guarita não conversam, provavelmente apenas murmuram, e o guarda noturno engole seu apito, resguarda-se numa marquise e me deixa em paz. Quem ainda não voltou para casa, e que vagava por essa noite tola à procura de sentido (mesmo sem saber disso), começa a fazê-lo, mas de cabeça baixa, incomodado pelo tempo - que, sabemos, can only hinder or help (tanto faz se é o clima ou o tempo dos relógios). Dispenso comentários do tipo "é gostoso dormir com o barulhinho da chuva", primeiro porque já não é barulhinho nem rumor, como disse ali em cima. Chove cada vez mais forte. É barulhão. Vai incomodar o sono? Não sei, ainda não tentei dormir. Segundo, porque se dependesse de mim choveria desse jeito não só agora, mas de dia, e de noite, e no outro dia, e assim sempre, sempre, mantendo todos entre quatro paredes e debaixo de tetos, esvaziando os locais públicos, desestimulando o movimento. As pessoas ficariam estranhamente calmas, conformadas com o dilúvio que vai durar mil anos, e que nos arrastará.

Ah, não

2007-12-18T23:06:00.000-02:00

Vem cá, por que eu fui inventar de reativar esse blog?

Listinha

2007-12-17T01:30:00.000-02:00

O ano está terminando e deve ter um monte de gente escrevendo em seus blogs as listas de melhor isso e melhor aquilo, né? Como eu trabalho bastante e procuro usar meu (escasso) tempo livre ou para ir a jogos do São Paulo, ou para beber e fumar numa balada roqueira, ou para fazer amor (meigo, meigo), ou ainda para desperdiçar minha vida navegando na web, andei um pouco afastado das atividades culturetes que permitem essa divertida confecção de listinhas.

O que eu posso dizer é o seguinte:

O melhor show foi o TIM Festival, basicamente porque as pessoas se foderam muito pra ver um sub-U2 bobalhão (o Killers) e, antes, um Charlie Brown Jr. com tecla SAP (o Arctic Monkeys). Em tempo: não fui ao TIM. Nem lembro o que fiz naquele dia/noite/madrugada. Quer dizer, lembro: na madrugada, dormi.

O melhor livro foi o do Diogo Mainardi, "Lula é minha anta". Serviu para mostrar que tem gente que não se contenta em ser boçal apenas por acreditar na Veja, dispondo-se a pagar uma sobretaxa para reler as mesmas bostas que o cara escreveu na revista.

O melhor filme gringo foi qualquer um que eu consegui ver no cinema sem que houvesse ao menos cinco conversas paralelas na sala de exibição. Ou seja: nenhum.

Quanto ao filme nacional, seria o "Tropa de elite", né? É bem óbvio, mas é o caso de reafirmar isso só pra contrariar TODOS os críticos de cinema do país, que apontaram qualquer outro filme como melhor, por mais insuportável, pedante e confinado-à-sala-5-do-Espaço-Unibanco que fosse.

O melhor CD do ano deve ter sido algum. Mas o único que ouvi foi o novo do Duran Duran, para escrever uma notinha pro colega que cuida de música lá na firma. Então não dá pra eu saber, mesmo, qual foi o melhor CD do ano.

Os dois grandes momentos da cultura de massa de 2007, parece-me, foram a dança do siri, que eu só fui saber do que se tratava tipo um mês depois que ninguém mais achava graça, e (para ficarmos na vibe Grupo Corpo) uma tal dança do poste, mostrada na novela da Grobo e que eu não sei bem do que se trata, mas que seria um puta tesão, coisa pra deixar o cara de pau durésimo ao ver a parceira em ação. Só que, apesar de ter sido discutida semanas a fio como algo crucial para o destino do Brasil, tal dança, segundo consta, demanda a presença de um poste no quarto do apê ou do motel. Ou seja, ela nunca aconteceu na vida real. Mas isso é só um detalhe, né?

O personagem do ano foi o Paulo Baier, que perdeu três pênaltis diretamente ligados ao descenso do Corinthians, e mesmo assim o Corinthians caiu. Baier foi suficientemente esclarecido e humilde para não repetir a façanha uma quarta vez, e foi isso que nos garantiu o grande acontecimento esportivo de 2007. Seu nome não sai dos nossos corações, cara.

E assim se encerra mais um ano. Não com um estrondo, mas com um "nhé" de tédio.

Aê, mano

2007-12-17T01:27:00.000-02:00

Depois de um bom tempo sem a menor vontade de escrever aqui, estou de volta. A vontade não é tanta assim. Vem e vai. Mas vou tentar pegá-la, nem que seja pelo rabo.

Miniconto anti-PC

2007-08-29T02:28:00.000-03:00

Bebeu rapidamente do copo de água com gás, limão e gelo, por sinal um tanto suja da casca da fruta que o baiano atrás do balcão mergulhou no líquido sem lavar, e olhou para a rua que logo inundaria com a chuva de verão, o asfalto soltando fumacinha (pois antes fizera 37 graus), e cuspiu em direção à calçada, e apertou o saco por cima da berma, e ajustou a barra da regata, e certificou-se que as tattoos estavam todas bem visíveis, e então murmurou suficientemente alto para que o bebaço ao lado ouvisse, "É hoje que eu como o cu daquela vagabunda".

O que diz a merda

2007-08-22T01:12:00.000-03:00

Normalmente eu não coloco minha mão em merda. Faço minha higiene após a evacuação com um eficiente chuveirinho que fica ao lado da privada, e quase sempre tomo banho depois. O contato com a bosta, se houver, é apenas residual.

Mas na última segunda-feira quebrei essa tradição ao folhear um exemplar da revista Veja. Foi durante uma longa reunião de trabalho, e portanto ainda posso argumentar que só encosto em merda quando estou distraído.

Talvez guiado pelo odor, parei em duas matérias (fecais?) específicas, uma que endeusa o chefão da Globo, Ali Kamel, elogiando seu novo livro, uma irrelevância qualquer sobre o Islã; outra que congratula a elite brasileira devido ao resultado de uma pesquisa na qual se "demonstra" que ela é mais educada e tem valores éticos mais sólidos que a escumalha.

Pego emprestado o pdf do Blog do Alon. A matéria sobre a pesquisa está aqui.

Bem. A única coisa que vale a pena notar nessa tal pesquisa é o fato de ela apontar que pessoas de pele parda e preta são mais malvistas que pessoas de pele branca, vale dizer, quando instados a atribuir qualidades a hipotéticos cidadãos de acordo com sua aparência, os entrevistados deixaram claro que consideram os brancos melhores do que quem "passou de branco", como dizia meu avô.

Tá. Corta para o Kamel, o endeusado pela Veja (o texto é tão laudatório que parece escrito pela mãe dele). O sujeito é o autor de um livro com o surreal título "Nós não somos racistas", ou algo assim. Claro que não o li; compro livros quase todos os dias, mas os escolho bem. Mas indo ao ponto: o cara escreve uma coisa dessas, que o brasileiros não são racistas (em que mundo ele vive?), e na mesma edição de Veja que o louva há essa pesquisa que mostra que basta ver a foto de um preto ou pardo para que nós coloquemos sob ela uma legenda mental que diz "vagabundo", "inferior", "desonesto".

Sei não. Esse frenesi direitista começa a me assustar. Talvez eu deva colocar a mão na merda mais freqüentemente. É preciso conhecer o inimigo.

M.d.Q.

2007-08-07T01:46:00.001-03:00

Na manhã que passou antes desta noite
Incontível esquadra de emoções
Assaltou-me a mente oca pelo sono
E fez-me crer que todos eram mortos
Ou que velavam, suspensos entre lá e cá.

Vagavam num espelho que sob pés reais
Partiria com o peso a mais;
E se peso neles se encontrava
Por dentro eram somente ocos
Como a mente estava.

Por que todas as manhãs são como um despertar no cemitério
Não sei dizer. Jamais pensei que a morte a tantos desfizera.

Mas
É com sangue a correr na língua e desejo a formar palavras
Que digo: daqui a mil anos você me ouvirá
Em nervos jovens, enfeixados como um,
À espera de tarefas insondáveis,
De labores misteriosos em ofício de bravos.

Não, porém, neste tempo
De morte e foscas sombras,

As máquinas autônomas do querer.

The eternal

2007-07-31T01:19:00.000-03:00

When you came, enshrined in a certain cloud
Which I couldn't blow away like dust or atoms,
All temperatures in the world rose to an unbearable point
Called fusion. You were then a force of the nature,
Something else than me or my friends and family,
Clearly different from all the rest.

For now,
Let's go back to the house, that old one, were I was raised
A protected child, but nevertheless abandoned in
A state of silence upon this life; in that place
Which holds all memories,
I would find myself as I truly was
And as I planned to be today;
But you, no. Not you.
Your cloud was yet to be rode.

All forces tend to rest. You and I
Doubtlessly resterons.

And all forces tend to sleep. I now see you naked
Of all those complicated words that once built a fortress
Around your voice, encircling the heart and mind
For the task of going on.

(At the violet hour
The city is soaked in rain
And the wind cracks the bones
Of tired legs)

When comes the end,

the rats and rejects of another day
will be our companions in this empty dream.

Sintomatologia

2007-07-07T00:47:00.000-03:00

Algumas dicas para você ter certeza de que ainda faz parte da maravilhosa elite brasileira:

Pelo menos uma vez por dia você pensa na urgente necessidade de a) trocar de celular; b) trocar de carro; c) comprar um notebook; d) trocar seu note atual por um Core 2 Duo

Nenhum de seus amigos mais próximos estudou na Uniban, Uninove ou Unicsul

Você faz planos, vagos ou não, de obter um MBA

De vez em quando bate uma nostalgia de tomar cerveja de garrafa de 600 em copo americano, em vez de chope a R$ 4 naquele bar que imita lugares inexistentes do Rio

Você fica surpreso por sua empregada ter celular (talvez até "melhor" que o seu) e computador

Ao chegar a uma casa noturna que cobra 35 paus só pra você entrar, sua revolta dura apenas o tempo necessário para lembrar que desse jeito rola uma seleção no público

Ao entrar na mesma casa noturna, você fica meio passado ao notar que, apesar dos 35 paus, tem um monte de baiano que você não sabe bem como entrou ali

Você sorri por dentro quando vai à Centauro ou à Procópio e vê os manos namorando aquele tênis de 500 paus na vitrina — e, quando vê na rua um mano calçando esse mesmo tênis, pensa que certamente é roubado, pirata, ou então que o idiota gastou o salário inteirinho de dois meses para comprá-lo

Quando vai ao jogo, sente um prazer roots ao comer lanche de pernil na barraquinha, embora os moleques pedindo 1 real pra inteirar o lanche deles sejam realmente irritantes

No mesmo jogo, acredita-se fazendo uma boa ação ao dar a latinha de breja vazia na mão do catador enquanto diz "Pode pegar, meu"

Dentro do estádio, se espanta tanto com a má qualidade das camisetas pirateadas compradas a vinterreal quanto com o fato de que sujeitos, digamos, mais escurinhos tenham camisetas oficiais caríssimas (variação dos itens da empregada e do mano do tênis)

Você já teve conversas com o seguinte assunto: "Litoral sul é uma merda, bom mesmo é Juqueí" (ou Sahy, ou Baleia, ou Paúba)

Num rodízio de carnes, você ou alguém da sua mesa lembra que turistas gringos ficam estarrecidos quando comem ali

Algum dia você tomou partido na disputa entre as vilas Olímpia e Madalena, defendendo a sua vila predileta como se fosse um candidato presidencial

Você vai à Fnac e murmura "Pra que isso?" ao olhar as TVs de plasma, mas mentalmente revisa seu último saldo bancário ou tenta lembrar quando virá a restituição do IR

Caso você tenha conta no Unibanco ou Itaú, diz que Bradesco é banco de baiano — mas se tiver conta no Bradesco justifica-a com as vantagens de ter um caixa eletrônico em cada esquina

Se é jornalista, vez ou outra solta casualmente um comentário sobre a "Economist" ser uma grande revista (e, se o papo é sobre cultura, desdenha a "Piauí" lembrando que boa mesmo é a "New Yorker")

Quando em Paris ou outras cidades européias onde perguntar "Plis, uêriz de súbuei?" não adianta muita coisa, reclama da incrível grosseria dos locais

Antes disso, caso seja tucano, você passou o tempo na fila do embarque para Paris ou outras cidades européias dizendo que o Lula é bêbado e vagabundo, o governo é corrupto e os impostos são altos — caso seja petista, ficou resmungando variações da fórmula "Olha como este vôo está cheio, e esses mal-agradecidos ainda reclamam do Lula"

Você vota no PT ou no PSDB e isso não muda nada na sua vida

Não tem nenhum preto entre os seus 300 amigos no orkut

Um neocon e a solidão

2007-06-15T00:00:00.000-03:00

O mundo da tecnologia, ou, dizendo melhor, o mundo transformado pela tecnologia, tal como o conhecemos hoje, também contém uma mudança de comportamento que talvez só com uma geração ou duas de distância será possível entender melhor, e que tem a ver com os relacionamentos pessoais. A mesma tecnologia que pode unir duas pessoas separadas pela maior distância possível num mundo esférico, e a preço de banana, contribui decisivamente para afrouxar nossas ligações com quem está tão próximo. É o florescimento de um novo individualismo.

Karl Rove não é exatamente o tipo de ator político que eu admiro, mas na edição de 4 de junho da revista New Yorker ele disse algo que me soou, descontada a tinta ideológica, muito pertinente:

Rove thinks that more voters now are being influenced by technology and religion. "There are two or three societal trends that are driving us in an increasingly deep center-right posture", he said. "One of them is the power of the computer chip. Do you know how many people's principal source of income is eBay? Seven hundred thousand". He went on, "So the power of the computer has made it possible for people to gain greater control over their lives. It's given people a greater chance to run their own business, become a sole proprietor or an entrepreneur. As a result, it has made us more market-oriented, and that equals making you more center-right in your politics".

Não há o que retocar na essência do raciocínio desse neocon. Vale o mesmo para os relacionamentos: as pessoas ganharam mais controle sobre sua vida a ponto de poderem optar por uma solidão povoada de sinais, de rastros de comunidade, mediados junto a elas pela tecnologia. Ninguém que possua um PC ou notebook conectado à web pode se dizer só, mesmo que, objetivamente falando, esteja só. Ninguém mais pode reclamar de não ter encontrado alguém quando teve vontade de fazê-lo, ainda que pelo contato fugidio de um SMS.

No último vôo internacional que tomei, voltando para o Brasil, cada passageiro tinha à disposição de si uma tela LCD no verso da poltrona da frente, para assistir (individualmente, é claro) a filmes, jogar joguinhos, responder a quizzes sobre aviação etc. Havia também um questionário no qual a Air France perguntava coisas como "Você gostaria de ter a possibilidade de usar softwares de comunicação instantânea durante o vôo? Se sim, quanto estaria disposto a pagar para usá-los por dez minutos?"; ou então: "Gostaria de poder enviar e-mails a partir do avião, durante a viagem? Quanto pagaria por uma cota de cinco e-mails?" Era mais ou menos isso; posso ter distorcido um pouco, mas o objetivo da empresa era saber se vale a pena oferecer esse tipo de serviço no avião dentro de uma certa escala, na qual o investimento traga retorno. Ou seja, no meu próximo vôo é bem provável que eu já possa mandar e-mails na linha "alô, mamãe, ói eu aqui em cima do mar!" pagando uns dólares a mais na passagem. Isso é muito relevante para mim, porque estar a bordo de um avião em cima do oceano, milhas e milhas além da terra, é minha experiência mais desesperadoramente solitária.

Disso e de mais um milhão de coisinhas decorre que temos, agora, uma permanente sensação de poder, de comunicabilidade, de estímulo a nossos sentidos. Vivemos uma imposição, uma urgência para ocupar o nosso tempo, vale dizer, somos permanentemente convidados a estar fazendo alguma coisa de uma maneira que não nos sintamos vazios, como (é claro) nos sentíamos no mundo pré-tecnológico, quase pré-histórico, que um dia habitamos — e nem percebíamos isso. Aquela boutade, "Eu era feliz e não sabia", ganhou um filhote, o "Eu era vazio e isolado e lento e desinteressante e não sabia", algo que foi "corrigido" pelo iPod que cutucamos no elevador, pelo celular que trocamos a cada três meses, pelo MSN e seus emoticons de retardados mentais. E é por isso que tanta gente anda sozinha por aí, e acha normal.

Somos os tecnoindividualistas. Não reclamemos depois.

Silêncio

2007-06-14T00:31:00.000-03:00

Não tenho nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada nada a dizer.

Mesmo.

Une lettre

2007-06-08T01:18:00.000-03:00

Chère Paula,

Ça va?

La chose la plus étrange vient de se passer avec moi et j'ai besoin de ton avis. Tu te souviens de cette journaliste française dont je t'ai parlé plusieurs fois? Celle-là qui j'ai connu sur l'internet, quand je cherchais des collegues en France pour m'aider à écrire un article sur les émeutes dans les banlieues, en 2005...

Alors, tu sais que désormais nous nous sommes devenus très proches, car elle s'amuse beaucoup de m'entraîner au français, et je lui donne quelques teintures du portugais. Mais crois-tu que hier elle m'a invitée à visiter la Normandie le Juillet prochain? Elle y a une maison de vacances, et a proposé de me la prêter pour trois semaines!

J'ai été vraiment étonné, mais nous avons dû quitter la conversation sur le MSN avant qu'elle avait eu la chance de mieux s'expliquer. Alors, tu sais que j'aime la France, et visiter la Normandie, c'est un vieux rêve pour moi.

Cependant, j'ai tellement de doutes...

Je ne sais pas si elle voudra venir au Brèsil en échange, et tu sais très bien que je ne peux pas héberger une femme chez moi, car ma liaison avec ____ s'est devenue très serieuse. Et naturellement, si je décide de voyager, je devrai rien dire à ____ sur l'existence de la journaliste, parce que autrement ____ se disputera avec moi. Donc je devrai lui mentir.

Malgré tout, j'ai envie d'accepter ce que la française vient de me proposer, même si, en acceptant, j'aurai menacé mon roman...

Dites-moi, ma chère amie, qu'est-ce que je dois faire?

Amitiés,

Cláudio

Filme de terror

2007-06-08T01:15:00.000-03:00

Apontamentos

2007-06-01T02:32:00.000-03:00

1. Quando eu tinha uns 18 anos dei uma piradinha e achei que precisava me tratar. Queria fazer terapia de graça no atendimento social da USP, onde eu tinha começado uma faculdade que jamais acabaria. Pra isso, precisava ser encaminhado por alguém do atendimento ambulatorial, ou coisa que o valha. Então fui num psiquiatra da Faculdade de Saúde Pública, chamado Cláudio, assim como eu. Ele tinha uns 40 anos e, a cada pausa que eu fazia no monte de bobagens que despejava nele, olhava muito pra mim antes de abrir a boca. Aí começava a falar e ia rabiscando numa folha de papel, umas linhas meio sem direção que se entrecruzavam até parar, e era então que ele desenhava uns círculos e uns novelos de rabiscos, e ia falando e falando, bem devagar. Num dia, mais pro final do papo, ele anotou na agenda o horário da próxima consulta, "Cláudio, dia tal, 14h", e de repente parou e ficou olhando pro papel como se houvesse ali uma coisa muito intrigante, completamente fora do ordinário. Por fim ele suspirou, diria até que respirou aliviado, e disse: "Pois é, eu escrevi 'Cláudio' aqui e comecei a pensar que estava marcando uma consulta pra mim mesmo", e isso foi dito sem sombra de ironia, e fui obrigado a pensar, "Se estamos assim de psiquiatras, imagine-se quanto aos loucos".

2. Acho que minha nova tattoo já está certinha, mas ainda passo a boa e velha Bepantol sempre que possível, e como ela mancha a roupa e não dá pra usar durante o dia, ponho uma camiseta velha à noite quando estou em casa, arregaço a manga e fico com o braço melecado de pomada. Como não dá pra colocar nada por cima, estou, neste momento, há umas 3 horas passando um frio do cão no meu apê-geladeira, tiritando mesmo — e tudo em nome da body art.

3. Tomei vacina antigripe. Mas não adiantou: fui pego. Já dei uns espirros cabulosos, daqueles de melar a mão colocada na frente do nariz — e eu confesso que limpo na camiseta velha mesmo (sim, a do item anterior, que escapa da pomada mas não do ranho); minha garganta está um lixo e tem até uma inflamação dolorida no céu da boca, que depois de algumas gripes desse naipe eu já aprendi que não é câncer, embora não saiba o que é. Moral do nariz entupido: o inverno é um tesão, mas só na Europa.

4. O médico me falou: "Cara, se você tem dormido tarde demais, não consegue pegar no sono cedo, sente-se alerta até 2h da manhã, talvez seja o caso de assumir que é notívago mesmo e levar sua vida de acordo com seu relógio biológico". O foda é que, justamente na hora em que eu sou mais interessante, todo mundo está no sétimo sono.

5. Tem um conto do Rubem Fonseca que não sei como se chama, mas sei que tem uma página só e é do caralho; eu o li há muito tempo e gostaria de relê-lo. O cara que eu conhecia e que gostava dele também, e que tinha o nome na ponta da língua, já morreu. Como faço pra achar? Sim, já dei vários googles, e não rolou. Aguardo sugestões.

6. Tenho de fazer alguma atividade física. Mas lembro daquela blague, ótema por sinal, que garante que o tempo que teremos a mais de vida por fazermos ginástica é exatamente o mesmo que gastaremos na academia ou na pista de cooper pra ter esse tempo a mais. Ou seja, pra ter um ano a mais de vida tenho de gastar um ano malhando. Se eu não malhar, não ganho aquele ano a mais, mas não perco este no meio de celerados e patricinhas. É uma escolha.

7. Não há sete assuntos.

Por quê?

2007-05-29T01:05:00.000-03:00

Eu realmente não entendo, ou talvez não queira entender, o porquê de tanta grosseria e cafajestice da Veja com os ocupantes da reitoria da USP. Dê uma olhada neste texto. Os estudantes são tratados como bandidos ou porcos, ou as duas coisas. A falta de respeito é inacreditável.

O mais curioso é que outros meios de comunicação profissionais, como a Folha, vêm dando matérias não necessariamente simpáticas aos invasores, mas, pelo menos, mostrando-os como gente que tem algo a dizer, e que não está fazendo o que faz apenas pela festa. Ou seja, o governo de Serra não é mais intocável, e já se percebeu que cometeu uma barbeiragem das grandes ao inventar a Secretaria de Ensino Superior e dá-la a um sujeito que não parecer ser exatamente unanimidade nos círculos acadêmicos, o Pinotti, transformando-o da noite para o dia em chefe dos reitores da USP, Unicamp e Unesp.

De resto, a crítica avassaladora aos estudantes vem de uma direita que se espanta ao ver que há partidos de esquerda no movimento da reitoria — queriam que o DEM estivesse lá? — e que faz o elogio do que a USP tem de pior, em minha opinião: a fatia de estudantes da Poli e da FEA totalmente voltados para o mercado, que estudam de graça sustentados pelo meu e o seu dinheiro com o único propósito de desenvolver carreiras "brilhantes" no que se refere ao ganho pessoal. É "a USP que funciona", em oposição à USP "ineficiente" e "vagabunda" da FFLCH, da Geo e da História.

Um parêntese pessoal: eu praticamente nasci, cresci e virei gente dentro da USP. Freqüentava o Cepeusp antes de ele ter piscinas — a bem da verdade, eu vi as piscinas do Cepê sendo escavadas. Anos mais tarde, pulava do dez, sem medo. Batia bola nos gols dos campos oficiais até chegar o guarda e mandar eu e meu pai vazarmos dali. Estudei de 1978 a 1988 na Aplicação. Meu primeiro emprego foi numa federação esportiva que ficava numa sala no Velódromo da USP, quando eu tinha 14 anos. Verdade que uma boa parte dessa vivência foi no campus de Pinheiros, mas de qualquer modo passei 29 anos numa casa em que se respirava USP, comia-se USP, dormia-se USP. E fiz faculdade lá. E hoje, sem medo de errar, digo que as unidades de humanas, FFLCH, ECA e quetais, existem para isso mesmo: para aprender a se relacionar com as pessoas, com as diferenças, com o mundo; para aprender a criticar o que está errado (inclusive a inegável mediocridade de parte do establishment uspiano) e tentar fazer o certo, muitas vezes fritando omelete sem ovos e fazendo jorrar leite das pedras da burrice alheia. É para ter vontade de se superar, porque a gente quer ser mais do que já é e que fomos, porque sempre podemos, de fato, ser mais — e não porque o mercado e algum corno filho da puta que o represente (tipo banqueiro, empreiteiro, CEO de multinacional) vai nos recompensar com a migalha suja da sua gratidão gananciosa.

São essas as razões que me fazem, neste momento, até gostar dos tolinhos que estão na reitoria.

O choro é livre

2007-05-27T20:43:00.001-03:00

Li na Folha de hoje uma entrevista com o jornalista venezuelano Teodoro Petkoff, que tem um jornal, o Tal e Cual, de oposição ao presidente Hugo Chávez, presidente este que, entre hoje e amanhã, poderá saborear a retirada do ar do canal RCTV, um dos meios de comunicação que apoiaram aquele golpe de 2002 que o tirou do poder por cerca de 48 horas, quando caiu no ridículo e não teve forças para impedi-lo de voltar. (A Veja é outro desses meios).

Desde então, com uma paciência inacreditável (pois já se passaram cinco anos), Chávez vem se vingando de seus oponentes golpistas. Esperou até vencer a concessão da RCTV para só então agir de fato contra ela. Leio que deve ter esfregado semelhante possibilidade na cara do dono da Venevisión, o megatycoon latino Gustavo Cisneros, quando do referendo que manteve o presidente no poder (em 2004), e curiosamente desde então essa outra rede nacional de TV passou a ter uma atitude neutra ou favorável em relação ao governo. Isso é dado como fato, mas é impressionante como não vejo por aí nenhum direitista defensor da liberdade de expressão (ah, o cinismo!) levantar a voz para dizer que, do mesmo modo que o esquerdista Chávez parece estar traindo a democracia, o capitalista Cisneros parece estar traindo o liberalismo...

Mas o que eu queria observar é que o Petkoff vê em Chávez um astuto construtor de uma espécie de neototalitarismo midiático (o sinal da RCTV deu lugar ao sinal de um canal estatal — clique para ver os segundos finais da RCTV, com o belo hino da Venezuela cantado pelos funcionários, e um flash do início da transmissão do canal TVES), diferente do totalitarismo absoluto porque busca uma legitimação, um verniz democrático, ao permitir que meios de menor alcance (como o próprio Tal e Cual, com tiragem de 25 mil exemplares, e a TV Globovisión, que pega só em Caracas) sejam críticos ao governo.

Ou seja, se alguém acusa Chávez de totalitário, ele pode pegar um exemplar do jornaleco do Petkoff e brandi-lo aos críticos, dizendo que ali está um diário que fala o que quer. Pode também pegar um controle remoto e ligar um monitor na tal Globovisión (estou imaginando Chávez fazendo isso em seu programa de domingo na emissora estatal, o 'Aló, Presidente'), e afirmar, vejam só, que ali está um canal de TV que desce a porrada nele, Chávez, com a maior liberdade do mundo, e o governo nada faz para atingi-lo.

O argumento do Petkoff me faz lembrar o discurso de ativistas radicais de quaisquer "minorias", que, quando alguém lhes aponta um suposto avanço no processo de assimilação do grupo na sociedade — por exemplo, atores negros numa novela da Globo, ou o amplo sucesso da Parada Gay em São Paulo — costumam responder que isso é apenas um aceno à platéia, que isso na verdade oculta a gravidade do problema porque finge que ele não existe mais, ou mesmo que (e eu adooooro essa frase) "a questão, na verdade, é outra". E geralmente esses grupos são de esquerda, reclamando contra uma sociedade impregnada de conservadorismo católico e místico, direitista em seu âmago. Aí, quando quem está no poder é a esquerda, como no caso da Venezuela, quem usa o mesmo argumento é um cara que hoje defende a democracia burguesa e liberal e, por oposição ao socialismo bolivariano de Chávez, o liberalismo econômico.

Enfim, haja saco com os reclamões desse mundo.

O disco

2007-05-25T01:39:00.000-03:00

Fiz agora há pouco uma coisa que eu nem lembrava mais como era: assisti à MTV. E passou um programa que me contou que este ano faz DEZ ANOS que saiu o "OK Computer", do Radiohead.

Sim, sim, parece mesmo que foi uma década atrás. Não há dúvidas de que faz tempo pracarái. Mas lembro-me muito bem que eu tinha o emprego dos sonhos, editor assistente de cultura e crítico de música, infelizmente não no jornal dos sonhos (era o Diário do Grande ABC). Comecei na função em 1995 e, só pra ter uma idéia de como era do caralho, entre os primeiros discos que caíram na minha mão pra resenhar estavam Oasis e Blur, bem no auge daquela briguinha fake entre os Gallagher e o Damon.

Foi vivendo nesse mundinho da cobertura de música que o "OK Computer" chegou pra mim, no tal 1997, quando eu já tinha alguma cancha e, na verdade, esperava ansiosamente pelo terceiro disco do Oasis, que estava previsto para ser *o* disco dos anos 90 (e que acabou sendo um fiasco — depois falo mais disso). Aí o CD chegou e eu comecei a ouvir e meu queixo caiu. "Que porra é essa?", era tudo que eu conseguia pensar, da primeira à última faixa. Fiquei literalmente pasmo.

Não lembro com clareza o que escrevi sobre o disco. Às vezes as críticas tinham cotação com estrelinhas, às vezes não. Sinceramente, não sei se neste caso teve. Foi com esse disco, no entanto, que entendi definitivamente que o crítico de música pop, e num sentido mais amplo o crítico de qualquer setor da cultura pop (cinema, por exemplo), se quiser ser relevante, tem de jogar o jogo e fazer de seus textos algo que, por si só, entretenha o leitor.

Percebi isso ao ler as críticas ao "OK Computer" feitas pelas equipes das publicações gringas de música, em especial da Melody Maker (que acabou) e da NME. Uma dessas duas, acho que a NME, saiu com um texto que deveria ser distribuído em aulas de pós sobre jornalismo cultural. Foi no rastro de palavras deixado pelo "OK Computer", também, que saquei que a crítica pop no Brasil como eu passara a entendê-la estava fodida, e não tinha saída, por duas razões: não havia aqui quem tivesse um vigésimo da verve desses caras lá de fora; e, mesmo que houvesse, jornais e revistas não dariam espaço.

Os caras que eu achava bons quando adolescente, maiormente a turma bem antiga da Bizz, eram imitadores dos de fora, mas numa época sem internet (ou seja, ler uma NME da vida custava um absurdo, só mesmo com a firma bancando) e na qual ir à Europa era quase como embarcar pra Lua. Enfim, percebi que estava sem saída, mas como trabalhava num jornal menor e tinha uma forte influência no resutado final dos textos da editoria (inclusive dos meus), pude experimentar um pouco. Não acho que tive muito sucesso.

E os exemplos de grandes textos continuavam vindo aos montes lá de longe. Li uma crítica do disco do Prodigy, "The Fat of the Land", no mesmo 1997 (essa com certeza na Melody Maker), que tinha o seguinte trecho: "I couldn't yet decide if I hate or love this record, although I suspect that I like it very much indeed", e isso numa crítica onde o sujeito devia justamente dizer se gostou ou não do disco, e jamais que tinha dúvidas sobre como se sentia a respeito dele! Alguém que escrevesse isso no Brasil seria ridicularizado ou demitido.

Enfim, voltando ao "OK Computer": o disco sintetizou tudo que a gente sentia àquela época, três anos antes do milênio, quando REALMENTE parecia que algo de muito estranho e/ou importante aconteceria quando entrasse o dia 1.1.00, e não seria o bug. O desespero do Thom Yorke, um dos poucos caras que parecem posers e não são, era contaminante, como uma gripe que dura semanas e, quando passa, ainda deixa dor no corpo.

Não sei quantas vezes chorei ouvindo "Exit Song" em seletos momentos de sofrimento, mas não foram só cinco ou seis. Também não encontrei melhor descrita em lugar algum a sensação de impotência humana diante das estruturas do mundo, as quais existem supostamente para nos servir, para nos ajudar a viver.

Talvez tenha sido aquele o último momento em que parecia que a tecnologia se voltaria contra nós ao se tornar praticamente autônoma; depois ela foi novamente domesticada por meio da banalização do celular, da internet, do iPod, de todos esses gadgets que parecem capazes de nos assegurar uma espécie de oblívio que também é eternidade — um processo que, acredito, aconteceu uns 40 anos antes com a TV.

Pois. No final daquele 1997 ajudei a eleger "OK Computer" o melhor do ano, na votação da Bizz. Se me perguntassem sobre ele hoje, responderia: ainda não conheci disco melhor.

Por um tempo

2007-05-24T02:50:00.001-03:00

Todo mundo sabe que eu quero ser escritor. Todo mundo sabe, também, que eu sou um merda como qualquer um de todos nós: então, meu amigo, só me resta esperar — pois a mesma coisa vale pra todos os cuzões que estão desde sempre à espera. Não sei do amanhã, mas pra escrever e ser fodão nas letras, mano, há que ter quem pague o leitinho de mim mesmo. Por isso, não postarei mais nada aqui por um tempo.

É ISSO.

Uc dobarrom-a

2007-05-24T02:47:00.000-03:00

Nós estamos, todos, à venda. Basta um aceno, um "oi, fica esperto, então, olha lá, quem sabe?", e nós abrimos nossos cuzinhos para a piroca da submissão.

Eu odeio isso. Mas não sou melhor do que ninguém.

Porra, meu!!

2007-05-24T02:45:00.000-03:00

Je l'ai écrit une fois. Et je l'écrirai encore:

RIEN À DIRE!!!!

Aaaaaateeeeeerraaaaaaaaaaaar

2007-05-18T00:24:00.000-03:00

Eu queria escrever uma história como cantou aquele cara de uns sessenta anos que eu vi no programa do Jô Soares há muito tempo, já na Grobo, o Jô já quase irrelevante e intragável, mas o cara era muito legal. Não lembro quem ele era e muito menos o que ele era, não sei se músico ou escritor ou produtor ou alguma coisa parecida com isso tudo, ou mesmo uma mistura; acho que ele era carioca, e sei, definitivamente sei, que ele estava de bem com a vida, tanto que por alguma razão (outra coisa que me escapa absolutamente nessa pequena lembrança) a uma certa altura da entrevista ele levantou-se, pegou o microfone, e aqueles idiotas que tocam na bandinha do programa atacaram o "Samba do Avião", e ele cantou de um jeito que eu nunca vi, sorrindo, abrindo os braços e se entregando àquela música, e ele ia fora do tom mesmo, mas o sorriso dele fazia tudo valer a pena, "Água brilhando olha a pista chegando e vamos nóooooooos", ainda fora do tom e agora também desafinando, mas ele estava tão feliz, e mandou um "aaaaaateeeeeerraaaaaaaaaaaar" inacreditável, e até hoje fico tentando lembrar quem era ele, não tem a cena no You Tube, mas talvez eu devesse mesmo é me perguntar como alguém pode anular assim a sua auto-crítica, ser tão feliz, e com tão pouco — e nos tocar, como quero que minha história toque.

O trigésimo-sexto eclipse

2007-05-17T00:06:00.000-03:00

O dia em que eu nasci, morra e pereça
Não o queira jamais o tempo dar
Não torne mais ao mundo e, se tornar
Eclipse nesse passo o sol padeça

A luz lhe falte, o sol se lhe escureça
Mostre o mundo sinais de se acabar
Nasçam-lhe monstros, sangue chova o ar
A mãe ao próprio filho não conheça

A antináusea

2007-05-13T23:49:00.000-03:00

Em mil-novecentos-e-já-me-esqueci, fiz um vestibular da Faap — numa época em que era preciso fazer vestibular para universidades privadas, e na qual a Faap era barata — cujo tema de redação era baseado numa crônica do Luís Fernando Veríssimo. Nela, o autor discorria sobre a existência de duas liberdades, a "liberdade de" e a "liberdade para", afirmando que não se tratava de mera questão semântica, mas sim da "questão do mundo". Pois.

Ao longo da vida a gente vai mesmo pensando sobre o que significa ser livre. Quando se é menor de idade, digamos aos 16 ou 17 anos, o conceito de liberdade é muito simples, e está num porvir não muito distante: é ter carteira de motorista e livrar-se do alistamento militar. Com a primeira, viria a possibilidade de deslocar-se ilimitadamente em territórios que, antes, eram atravessados de ônibus ou a pé ou de carona com os pais, sempre de um modo exasperantemente lento e comunitário. E, claro, viriam também as mulheres, que certamente passariam a dar pra mim porque eu teria carro. Nossas desculpinhas eram sempre por aí: "Zezinho tá saindo com Mariazinha, que eu desejava. Lógico, né? Ele tem 18 anos e já dirige..." E com o serviço militar evitado, a gente poderia até pensar em trabalhar! Seríamos "livres para" tanto. Teríamos até nosso próprio (note as aspas) "dinheiro".

Bem, o tempo passa e, com ele, vai mudando o conceito de liberdade. Hoje eu procuro um fio para sair do labirinto. Não é um drama, não: estar nele — no labirinto — é algo consentido. Faz parte do jogo; pelo menos eu sei onde estou. Os espelhos que me confundem em seus corredores são vários: amor, desejo, trabalho, a sombra ainda distante da velhice e da morte, as dificuldades de viver num mundo embrutecido pela ignorância e boçalidade, as mentiras cotidianas (minhas e dos outros).

Pois acabei de ler, faz umas semanas, dois livros do Sartre: "A Idade da Razão", que integra a série "Os Caminhos da Liberdade", e "A Náusea". Ambos são romances de formação do escritor Sartre, que é muito mais reputado como autor de filosofia e de teatro do que pela sua produção romanesca. Mas é nesses dois volumes que Sartre discute o que é ser livre, de uma forma que pega na veia.

Em linhas gerais, em "L'Age de Raison" Sartre coloca um cara mais ou menos da minha idade, professor (de quê, não sei), num turbilhão de decisões para sua vida de ali em diante. Ele engravida uma amante de longa data, sente-se atraído por uma moça muito mais jovem, a qual considera meio limitada e feia, ao mesmo tempo que acompanha com interesse o romance de um ex-aluno com uma bailarina-puta. Ele decide-se a pagar o aborto da amante, principalmente porque quer "ser livre", vale dizer, não se casar nem ter um filho. Ao mesmo tempo, não sabe o que fazer com a feinha. No fim, a amante grávida fica com outro, um amigo dele, gay; e a feinha dá-lhe a bota e vai morar fora de Paris. Não adiantou ele concluir que ser livre é ser-se o que é. Por exemplo, um homem com vocação para pai de família pode não ter a "liberdade para" comer dez amantes ou beber no bar com velhos amigos três noites por semana, mas tem a "liberdade de" ser o que é (um pai de família) e de viver como se sente realmente bem. Em outras palavras, a liberdade é relativa a tal ponto que é, também, tautológica: ser livre é viver em liberdade. Qual, foda-se.

Em "A Náusea", um acadêmico chamado Antoine de Roquetin fica de rolê numa cidade uó chamada Bouville, pegando umas putas, visitando museus e bibliotecas, escrevendo um ensaio sobre um personagem da história francesa, pensando numa antiga paixão e avaliando se vale a pena ir morar na Paris do entre-guerras (o livro foi escrito nessa época, aliás, e portanto não havia a certeza da Segunda Guerra; a referência é minha). O cara também sente o que chama de "la Nausée", uma sensação difusa de que a realidade parece um absurdo, de que as coisas surgem e somem do nada e no nada, pegando como exemplo disso as canções de jazz que ele ouve nos cafés, as quais surgem e vão, surgem e vão, no ar, e só no ar.

Então Roquetin percebe que o que ele gostaria mesmo de ser, de verdade, era o autor dessas canções, e se vê num apartamento de Nova York, afogado em uísque e suor, atravessando madrugadas en écrivant des belles chansons... E quando ele percebe isso como algo mais forte do que ele, percebe também que o que ele sabe fazer é escrever, e só isso. E ele, de fato, escreve: o próprio livro é apresentado como seu diário, suas anotações do cotidiano, feitas em paralelo à luta que ele travava para desemperrar a tal biografia do figurão histórico da França. E ele nota, enfim, que os meios para atingir a sua "liberdade de" estão todos na mesa, e que seu desejo de ser como os jazzistas de NY não passa de uma correção de rumo — essencial, mas não de suporte: Roquetin percebe que já é um escritor, e que no fundo de si deseja criar uma obra sua, original. Seria dessa forma a sua liberdade.

E tudo isso vem me fazendo pensar.

Ainda adoro esses caras

2007-05-11T17:04:00.000-03:00

A ilustração do homem

2007-05-10T23:45:00.000-03:00

Tirei essa foto às 23h30. Tattoo a gente tem de dar um tempo pra assentar na cabeça (a não ser que ela seja uma palavra curta ou uma estrelinha de mulherzinha; aí não tem erro, e what you see is what you get logo de primeira). Mas creio que ficou bem boa. Quando estava só o contorno achei supergrande, depois acostumei e passei a considerar de bom tamanho. Agora, com as cores estourando, voltei a achar gigante, hahaha! Mas vamos aguardar.

A quem interessar: foi feita no Led's, com o Tino. Demorou umas 3h30, em duas sessões. Doeu pra fazer o contorno, que é difícil pra caralho — aliás, tatuador, ao que parece, odeia formas geométricas (o primeiro que olhou o desenho disse que era impossível reproduzi-lo). A pintura doeu bem menos. Não falo o preço.

O homem ilustrado

2007-05-10T17:32:00.000-03:00

O verso de Tennyson, "To follow knowledge like a sinking star" saiu do topo deste blog (e deu lugar a outro, de Eliot) porque, como havia dito, o tatuei. Por ora, estou assim:

Quando eu tirar o curativo e o desenho estiver menos avermelhado, coloco uma foto da tattoo aqui.

E já estou pensando na próxima. E na outra, porque tem de ser número ímpar...

Adiós

2007-05-10T00:12:00.000-03:00

Bem, meu post anterior dava como mais ou menos certa a classificação do São Paulo às quartas da Libertadores. Pois é: nosfu. Não acho que o time jogou mal no Rio Grande, acho que perder lá por 0 a 2 é totalmente normal, e dessa vez o Murimerda mexeu certo no segundo tempo, tanto que o São Paulo melhorou muito e só não marcou por azar. A catástrofe foi não ter construído um marcador mais amplo aqui em São Paulo, o que não teria sido difícil fazer, especialmente sem a irresponsabilidade do Souza e com o Jorge Wagner em campo. Enfim, é necessário dar uma chacoalhada no time, e espero que isso aconteça pro Brasileirão — que será por pontos corridos, no que somos muito bons. Virou obrigação ganhar essa porra, ou, no mínimo dos mínimos, classificar-se pra Libertadores 2008. E espero que com o Paulo Autuori.

Bota pra fudê!

2007-05-01T01:06:00.000-03:00

Tenho amigos que dizem que futebol é coisa de pedreiro. Poucos posts atrás escrevi sobre o assunto e dei a ele uma dimensão pessoal um pouco maior que levantar paredes e cimentar pias e privadas. Por isso me vejo no direito de palpitar sobre o jogo de quarta-feira, em que o São Paulo pega o Grêmio pelas oitavas da Libertadores. Vai assim, meio solto:

O São Paulo estará descansado, enquanto o Grêmio se esfalfou jogando contra o Juventude e só arrancou um empate em 3 a 3 (bom pra ele, aliás) no final.

O São Paulo finalmente incoporou ao elenco o Dagoberto, tido e havido entre os jogadores do Atlético -PR (se meu coleguinha Rodrigo Flores disse a verdade) como um autêntico craque. Isso pode ser ruim pra quem vai ficar fora, caso ele comece como titular (leia-se Leandro, em péssima fase) — mas vai ser bom para o time de um modo geral. Eu venho defendendo há semanas que o que faltou ao Tricolor até agora neste ano (e eu vi quase todos os jogos in loco e sei do que estou falando) foi um craque de verdade, ou ao menos um quase-craque. Jogador realmente bom incendeia o time. Bastará uma boa jogada do Dagoberto nos primeiros 10 minutos da partida pras coisas começarem a entrar nos eixos. Muricy tem de escalá-lo, e parece que vai fazê-lo — mostrando que, apesar de teimoso, tem mesmo um instinto de boleiro.

Só para comparar, o equivalente ao Dagoberto que vai estrear no Grêmio no mesmo jogo é o Amoroso, um puta jogador, a quem o São Paulo de 2005 deve muitíssimo, mas que provou ser mercenário e estar na mão de um empresário no mínimo burro, que o desviou pra reserva do Milan e depois pro ridículo time da máfia russo-iraniana, também conhecido como Corinthians, pelo qual o Amoroso mal jogou (e jogou mal). O cara chega no time gaúcho com o peso de um ano de fracassos, enquanto o Dagoberto estréia em alto astral.

Cada vez mais a derrota pro São Caetano vai ficando pra trás, e até parecendo uma coisa normal, especialmente após o 2 a 0 dos azulinos sobre o Santos, que, dizem, é um time melhor que o São Paulo. Pois é: certamente 1 a 4 foi um placar anômalo, mas perder não foi nada de absurdo. O time deles é bom, certinho, tem jogadores interessantes e um técnico sagaz. E existe uma velha regra no futebol que diz que "gol cagado" não vale, ou seja, gol ocorrido por cagadas cometidas por quem geralmente não caga são gols extemporâneos, que não determinam o juízo definitivo sobre a qualidade de um time. O terceiro gol do São Caetano, que matou o São Paulo, nasceu de uma cagada absurda de um bom e regular jogador, o André Dias (que desde o primeiro minuto de jogo deixou claro que estava num dia péssimo). Assim, o trauma da goleada já deve ter ficado pra trás — e, certamente, ver o Santos levar um nabo deve ter animado os jogadores do São Paulo.

Contra o Audax o time foi medíocre também, mas o segundo gol dos caras foi irregular (dominaram a bola com a mão). E o São Paulo não perdeu, e agora é razoável dizer que teve serenidade e cabeça no lugar para segurar o empate quando viu que, se avançasse para tentar vencer, poderia tomar o terceiro gol e ser desclassificado.

O elenco do Tricolor é bom e dá para montar um time muito acima da média. Arrisco abaixo uma escalação para quarta-feira. E o leitor já percebeu que estou otimista. Palpite? Dou, sim. Ganharemos. Especulo um placar com dois gols de diferença — 2 a 0 ou 3 a 1. Mas não duvido que, se estivermos numa noite de cu pra lua, metamos 3 ou mais de diferença. Tá escrito aqui, podem me cobrar depois.

Meu time vai no 3-5-2 (goleiro + 3 zagueiros + 2 volantes, 2 alas e 1 meia + 2 atacantes), uma formação que muita gente diz que é confusa atrás, mas que me parece mais equilibrada que o 4-4-2 com essa turma de alas/laterais que não quer mais saber de marcar ninguém:

Rogério Ceni

Alex Silva, Miranda, André Dias

Josué, Fredson

Souza (Reasco), Júnior

Hugo (Jorge Wagner)

Dagoberto, Aloísio

Vai lá, vai lá, vai lá!!

Readability

2007-04-28T00:27:00.000-03:00

Uns dias atrás soltei uma das frases mais arrogantes de minha vida. Ao ouvir um comentário sobre um livro do Pedro Bial (logo quem!), encerrei a conversa dizendo:

— Desculpe, mas não leio livros de brasileiros.

Soa mal, né? Mas é a pura verdade. Há muito tempo não me disponho a abrir as páginas de um volume de autor verde-amarelo, ou pelo menos não de autores de ficção. Li recentemente o "Raízes do Brasil", na edição comemorativa de 70 anos, e confesso aqui minha decepção ante essa obra que não é mais que um ensaio, extremamente tentativo e, a meu ver, impressionista (modo bacana de dizer "um amontoado de chutes"). A parte que eu mais gostei não foi o texto principal, e sim uma espécie de currículo em prosa de Sérgio Buarque de Hollanda, aposto ao livro por sua mulher. Antes dele, li (tentei ler) "Lacraus", de um sujeito chamado Miguel Jorge, que até tem estilo, mas é tão hermético que dá uma sensação irremediável de perda de tempo.

Claro, tenho livros de brasileiros e às vezes volto a eles antes de dormir ou cagando com pressa. Releio muito as crônicas e contos do Luís Fernando Veríssimo e também do cara que, em alguma medida, ele imita, o Sérgio Porto (e parece todo mundo que escreve histórias curtas imita o Stanislaw). O Ignácio de Loyola Brandão também é revisitável.

Confesso que tentei ler Guimarães Rosa algumas vezes e achei um cu. Abracei "Os Sertões" e parei na página 30; não é possível que alguém nascido depois de 1960 consiga enfrentar aquilo. Tento de vez em quando gostar de Machado de Assis e Lima Barreto, mas lendo-os acabo me sentindo diante de algo que é tão estranho para mim, tão distante, que não vou muito longe. Que me perdoem os intelectuais livrescos hoje em extinção, mas discutir se a Capitu traiu ou não me dá náuseas. De todos os livros nacionais que fui forçado a ler na escola, me lembro com algum respeito de poucos, como "O Cortiço", de Aluísio Azevedo, e uma ou outra coisa do Graciliano Ramos. Só.

Quanto aos autores contemporâneos, acho que existe, em certa medida, um aborrecimento prévio por conhecer a intelligenstia brasuca mais ou menos de perto. Sempre tem uma historinha meio podre de compadrio e promiscuidade entre quem escreve e quem divulga. Isso mirrita deveras. E me afasta.

O último autor relativamente jovem que eu admirei é o Domingos Pellegrini, talvez o melhor contista vivo do Brasil, e partes da obra do Dalton Trevisan. Chega, né?

Acho que, para se gostar de um livro, e para se dedicar a ele, é preciso mais que reconhecer sua importância. Por exemplo, tentei ler, de coração aberto, "As Ilusões Perdidas", do nosso amigo Balzac. Não dá, é palavrório demais. Fico com o busto dele no Père Lachaise, que ilustra este post. Mas passo a obra.

O que pega pelo estômago, acredito, é a transcendência. "The Sound and the Fury", do Faulkner, só pode ser definido como majestoso, embora seja dificílimo. Porém, ainda que muita coisa nos escape, há nele uma aura, um peso. Algo de importante está contido naquelas páginas. Vale o mesmo pro "Ulysses", que é obviamente ilegível em sua completitude por qualquer pessoa sã, mas que pode, e deve, ser visitado freqüentemente no que tem de iluminações apreciáveis quando isoladas como sub-obras — é o caso da penúltima seção, em formato de Q&A, e do monólogo interior de Molly Bloom, limítrofe entre vigília e sonho, tão particular e tão mais belo por isso.

Um livro também pode nos capturar por ser uma narração fluida, envolvente, talentosa. Assim foi com "I, Claudius", do Robert Graves, um prodígio da arte de contar uma história. Uma boa sacada também rende: "The Plot Against America", do Philip Roth, se sustenta apenas porque a idéia é intrigante e porque transporta um dado da realidade, o anti-semitismo europeu (só) exacerbado pelos nazistas, para os Estados Unidos da metade do século passado.

Enfim. Ninguém perguntou, mas relaciono a seguir, sem ordem específica, os meus dez livros preferidos:

"O Evangelho Segundo Jesus Cristo", José Saramago
"The Sound and the Fury", William Faulkner
"1984", George Orwell
"I, Claudius", Robert Graves
"L'Age de Raison", Jean-Paul Sartre
"Trilogia Suja de Havana", Pedro Juan Gutiérrez
"Ensaio Sobre a Cegueira", José Saramago
"Dubliners", James Joyce
"In Cold Blood", Truman Capote
"Os Meninos Crescem", Domingos Pellegrini

E não é que três deles são em português?

MSP

2007-04-24T01:50:00.000-03:00

O novo disco do Manic Street Preachers, parece-me, vai ser do caralhaço. O anterior, "Lifeblood", tinha coisas maravilhosas e foi muito ouvido numa época absurda de minha vida em que entrei no trabalho às 7h, todos os dias dirigindo com esse disco tocando no carro, especialmente a onírica "I Live to Fall Asleep" (ah, meu, não vou ficar dando link, virem-se!) e a aula de U2 não-mega "To Repel Ghosts". Mas também tinha umas músicas bostas.

O novo chama-se "Send Away the Tigers" e até agora eu capturei apenas cinco canções: a do título, "Your Love Alone Is Not Enough", "Autumn Song", "Indian Summer" e "Underdogs". Esta última é um jato de punkice bem típico do MSP, de que eu particularmente não gosto. A "Send" é só bacaninha, mas as outras três são do caráleo à enésima potência, "Your Love" em dueto do James Dean Bradfield com a Nina Persson do Cardigans (que talvez o James tenha comido, como comeu a Kylie Minogue, o que só aumentou minha admiração por esse cara), e "Indian" e "Autumn" meio que retomando aquela pegada épica de "Everything Must Go" e "This Is my Truth, Tell Me Yours", dois CDs da fase áurea da banda, que graças a mim mesmo (e ao dinheiro que ganhei trabalhando) pude conferir ao vivo em 1997 e 1998.

Fica a dica. O CD sai dia 30 lá no mundo e aqui, na senzala, em 7 de maio. Visite o site da banda e saiba mais.

PS - A imagem é a bandeira do País de Gales, terra natal do MSP. Quem já me viu ao menos seminu sabe que eu levo esse dragão pra sempre, mesmo, em mim.

Franklin

2007-04-24T00:25:00.000-03:00

Acabou há pouco o "Roda Viva" com o ministro da Comunicação Social, Franklin Martins. Eu tenho evitado falar de jornalismo aqui, porque é um assunto chato pracarái e que interessa a pouquíssima gente, mas nesse caso não posso deixar passar.

Para começar, a certa altura, perguntado pela bancada, Franklin definiu-se como de esquerda, e a Lula como de esquerda, e ao governo que serve como de centro-esquerda. Aí, ante a já clássica provocação sobre se ainda existe esquerda e direita, ele deu a resposta que faço minha, porque já o era antes de ele falar: "Para mim, ser de esquerda é saber [ou achar, ou acreditar, não lembro agora] que o mundo é injusto, e que isso não muda sozinho. Se deixar na mão do mercado, a injustiça só vai se aprofundar".

Melhor ainda que Franklin deu umas aulinhas de anticlichês "jornalísticos", como ao refutar o blablablá mais insuportável do mundo no momento, aquele que jura que o Brasil cresce menos que a China e a Índia e que isso é um problema, sendo que a resposta já estava na pergunta, pois esta reconhecia que o primeiro virou a fábrica de badulaques do mundo e o segundo, seu call center. Ora, se é pra ser assim, melhor crescer a 5% com alguma dignidade, não é?

E teve um grumete do PFI (Partido Fascista da Imprensa) que também tentou crescer pra cima do entrevistado, mas que se deu mal, fuzilado por olhares cortantes, palavras secas e sumárias viradas de costas. E teve ainda uma série de desconstruções da hipocrisia da grande mídia, que morre de medinho da tal TV pública e de sua suposta dependência do governo, enquanto seus patrõezinhos fazem sabe-se lá o que na calada.

Esse cara é bom. Ou melhor, parece bom. Espero que não me decepcione, porque resta pouca reserva moral nessa área.

Correções

2007-04-23T20:24:00.000-03:00

Tem um post em francês lá pra trás. Ele reproduz uma redação feita para meu curso na Aliança Francesa. Recebi hoje a correção do professor e já mudei o que estava errado no blog.

Merci bien.

O drácula da Pompéia

2007-04-18T01:39:00.000-03:00

Daqui uns dias meu avô materno terá morrido há quatro anos. Talvez ele tenha sido a pessoa adulta que mais me influenciou ao longo da vida, pelo menos no trecho dela compreendido entre os 8 ou 9 anos e os quase 20. Muito dos meus dias girava em torno dele e da casa dele, do fascínio que seu jeito absurdamente passional e suas histórias absurdamente heróicas — daquele heroísmo do homem comum — exerciam sobre um garoto precocemente preocupado com as coisas e em busca de um modelo masculino, mas que tinha medo de seu pai, desde sempre um enigma silencioso a quem meu próprio avô gostava de desqualificar com viperina ironia (mas que um dia ele admitiu ser o melhor genro possível).

Para mim, meu avô era eterno, ou quase. Viveria 500 anos, como um drácula da Pompéia. O curioso é que me lembro dele aos 60 mais ou menos do mesmo jeito que aos 89, pouco antes de ir embora. Os olhos incrivelmente azuis, baixo, mas baixo mesmo (no máximo 1,60), e ao mesmo tempo capaz de dar porrada no mundo todo e em todo mundo. Boca suja, xingava em português e em italiano, sabia mais que os outros (segundo ele mesmo), acreditava em deus e no diabo, chorava em segredo uma morte antecipada, escondia o aborto que ele e minha avó enfrentaram antes do casamento, do qual um dia eu soube por acaso. Então o glaucoma que a cegara era, de fato, um castigo? Ela mesma achava que sim. Por isso rezava o terço sem parar, nas tardes amarelecidas daquela casa, em mil novecentos e memória.

O drácula da Pompéia. Suas idiossincrasias, aquelas de velho que se sente acuado pelo fim sempre mais próximo (não só o fim da vida mas também o fim do sentido), sugavam a energia de todos, mas todos se ofereciam ao sacrifício. E, mesmo assim, eu o admirava.

Para ele, um dia Getúlio Vargas era o maior homem que o Brasil já conhecera, no outro era Jânio. Preto não prestava, mas o velho Azalias, que cuidava do parco jardim da Raul Pompéia 785, entre outros serviços miúdos, era "decente, nem parecia de cor". A antevisão do inferno não o impedia de recolher charutos de macumba para fumar no terraço e de assediar com propostas ridiculamente sexuais as empregadas que tinham paciência para agüentá-lo. Montou um viveiro de pássaros que misturava canários, rolinhas e periquitos; de repente, sumiram as rolinhas. Meu tio (outro louco) matou a charada: foram pra panela.

Ganhou duas vezes na loteria federal, 1º e 2º prêmios, mas é claro que jogou o dinheiro pela janela e, quando morreu, só não foi na miséria porque minha mãe, sua filha, é daquelas santas extra-oficiais. Tanto cuidado era pago com reclamações e pragas, a ponto de meu pai sentenciar: "Seu avô é um mal-agradecido". Uma temporada dele e de minha avó em casa (ela já um trapo esgarçado pelo Alzheimer), quando eu ainda morava com meus pais , foi uma tortura moral. Eu não queria ver a decadência de tão perto.

No último enterro da família, meu avô já morto há uns dois anos, uma prima de minha mãe chegou-se a mim e disse, "você sim, tem o jeito do seu avô, vai ficar igual a ele, te vejo e o vejo em você". E não foram poucas as vezes, depois disso, que me peguei olhando em espelhos e admitindo que, até certo ponto, aquilo era verdade, especialmente quando eu estava acima do peso. Era como se meu rosto se redesenhasse e eu virasse um rascunho de meu avô.

Mas hoje me despeço disso em definitivo. Eu vim desse homem, sem ele eu não estaria aqui; eu o amei como gente e como paradigma do que se é possível ser. Mas acabou o menino assustado com o que, tão cedo, percebia desta vida (faz tanto tempo que parece anteontem). Percorri de volta o caminho em direção ao lugar físico que entendo como sendo, no mundo, o meu: este bairro, estas ruas, estas casas e prédios que conheço há 30 anos — e onde, se apurar os ouvidos, ainda ouvirei murmúrios e sussuros deixados nas esquinas da Pompéia e do primeiro amor, em terraços, portões, degraus, vãos, calçadas e muros.

Foi aqui perto que cresci, subjugado pelo medo e pela admiração. Mas percebo que refazer os mesmos passos não me traz à lembrança, não mais, o vampiro particular que — pensando bem — perdera os dentes muito antes.

É porque, enfim, este que vos escreve tornou-se adulto.

Apontamentos

2007-04-18T00:16:00.000-03:00

Algumas impressões de um dia/noite nesta vida:

Para que serve um serviço de delivery de comida se a atendente te diz ao telefone: "Vai demorar; se o senhor vier buscar aqui é mais rápido"?

São Paulo pode nos surpreender. Por exemplo, quando se sai de um lugar central às 20h e se chega no destino apenas 20 minutos depois, só passando por vias importantes, sem pegar trânsito nenhuma vez.

Existe uma casa de shows civilizada no Brasil. Os incivilizados são os brasileiros.

Tem gente que recebe (e retém, ou devolve) o que merece, mesmo. Há alguma justiça.

O vocalista do Keane canta pra caralho.

O Suflair com 70% de chocolate amargo é ruim.

As cigarrilhas Feelings Vanilla, belgas, são boas, mesmo com filtro. Custam R$ 14 a caixinha com dez.

É possível tomar cinco comprimidos diários de remédios variados sem sentir nada de especial — nem bom, nem ruim.

Depois de dois meses quebrando o pau com a NET (pior atendimento ao cliente ever), mandaram uma conta correta, exatamente com acertado ao telefone. Senti como se fosse um milagre. Deve ser por causa da vinda do papa.

Aliás, fiz bem em cancelar a TVA e assinar a NET — quarta-feira tem São Paulo x Alianza só pela Sportv. Há um preço a pagar pela paixão.

Um dia depois, parece que o massacre nos EUA aconteceu em 1985.

Não há nada mais exasperante que fazer uma tattoo em duas sessões, com semanas de intervalo entre elas!

O futebol

2007-04-14T17:28:00.000-03:00

Não me lembro bem quando o futebol entrou em mim de vez. Chutar bola eu chuto desde criança; me lembro de partidas animadas numa miniquadra na escola Toquinho de Gente, nas quais ou eu era goleiro ou sonhava com ser artilheiro (e, de fato, fazia muitos gols). Isso foi no jardim 1 ou 2, há mais ou menos 1 milhão de anos, quando eu tinha 5 ou 6 anos.

Na escola propriamente dita o futebol era uma obsessão. Jogávamos em qualquer lugar que lembrasse um campo de futebol. Colecionei tampinhas de refrigerante com fotos de jogadores da Seleção Brasileira de 1978. Lembro muito bem de uma delas: Rodrigues Neto. Aquilo valia ouro para nós.

Meus tios maternos e paternos e todos os meus primos (os mais próximos) são palmeirenses, e como eu passava dias e dias na casa do meu avô (quando eu era feliz de verdade), me influenciei. Em 1976, eu torcia para o Palmeiras. Não dava bola pro meu pai e pro pai dele, este último são-paulino fanático. Até que — me lembro como se fosse hoje — num dia ainda de 1976, na praia de Camburi, eu estava lendo a Gazeta Esportiva (ou pelo menos olhando as chamadas da primeira página) e soube que o médico do Palmeiras havia deixado o clube em meio a uma crise. Parece piada, mas meu racionalismo radical já funcionava quando eu tinha 5 anos, e eu pensei, "hmmm, a coisa tá ruim por lá, acho que vou mudar de time". E mudei: passei a torcer para... o Guarani.

Naquela época o Bugre tinha um timaço e um goleiro que eu achava do caralho: o Neneca (eu já decidira, de vez, ser goleiro). Então torci pro Bugre. Por umas duas semanas, quem sabe. Só então, e finalmente, rendi-me à força do sangue e passei a torcer para o São Paulo. Em 1977 fomos campeões brasileiros contra o Atlético-MG, numa cobrança de pênaltis no Mineirão, e me lembro bem de minha comemoração: dei uma estrela no meio da sala. Este jogo, aliás, foi em 1978; no ano anterior o Corinthians saiu da fila de 23 anos sendo campeão paulista contra a Ponte, e eu, na cama (o jogo final foi à noite), ouvia assustado a cidade de São Paulo vindo abaixo com o gol do Basílio. Mas não me rendi ao alvinegro. Nunca me passou pela cabeça ser corintiano.

Meu pai e meus tios sempre me levavam ao estádio. Vi muitos jogos do Palmeiras no Parque Antarctica já sendo são-paulino, e meu pai me levava a jogos quaisquer; até na rua Javari a gente ia. O primeiro jogo do São Paulo nítido em minha memória foi uma derrota por 2 a 1 para o mesmo Galo, em 1978, no Morumbi, pela Libertadores. Mal conseguimos ver o jogo, porque o estádio estava lotadaço. Ficou na minha cabeça o grito de um tricolor xingando o Mirandinha, que era o centroavante. Comecei, portanto, com um revés. No mesmo ano, fomos ao Pacaembu, eu e meu pai, ver um Santos x Londrina, que também acabou em 2 a 1 para os visitantes. Na saída, os torcedores arrancaram os fios das cabines de rádio e um deles bateu com força na minha orelha. E um santista, puto da vida, colocou o boné dele — com o escudo do Peixe — na minha cabeça. Mas eu já tinha time.

Comecei a ir a jogos sozinho quando tinha uns 15 anos, e não parei. Aos 17 filiei-me a uma torcida organizada. O primeiro jogo com ela foi contra o Palmeiras, no Palestra, encerrado em 1 a 1, pela Copa União. O São Paulo ganhou nos pênaltis. Nesta nova estréia, venci.

Estive em dezenas de jogos — importantes ou não — do São Paulo entre 1988 e 1994. Viajei duas vezes a Campinas, fui à final de 1991 em Bragança. Tretei, corri de tretas e da PM, bombas explodiram do meu lado mais de uma vez. Só recuei quando a cúpula da torcida quis me recrutar como um dos "linha-de-frente", aqueles caras dispostos a dar porrada e tiro quando necessário. Mas continuei indo aos jogos. Até que...

Até que, em 1995, no meu primeiro ano como jornalista profissional, trabalhei como repórter esportivo no Notícias Populares, e passei a cobrir o Palmeiras. A proximidade com o mundo do futebol me fez ver que, de certa forma, todo torcedor é trouxa, porque paga (e bate e apanha) para ver um bando de ignorantes jogar bola só pensando nas pequenas, médias e grandes fortunas que receberão no final do mês. Me desiludi e fui gradualmente me afastando da arquibancada. Fui à final de 1998 contra o Corinthians e depois fiquei 3 anos longe dos estádios.

Em 2001 fui ver o São Paulo ser campeão do Rio-São Paulo contra o Botafogo-RJ. Me afastei de novo. Só voltei a campo em 2004, num jogo no Morumbi, São Paulo x Flamengo, terminado em empate de 1 a 1, seguramente um dos piores jogos que vi na vida. Mas não voltei atrás: no ano seguinte acompanhei quase todos os jogos da temporada que recolocou o São Paulo e a paixão por ele na minha vida, agora em defintivo.

No ano passado, chorei quando Telê morreu.

Escrevo tudo isso porque daqui uns minutos começa a semifinal do Paulistão, hoje entre Santos e Bragantino, amanhã entre São Paulo e São Caetano. Os ingressos deste jogo estão na mão. Mas estou um tantinho pessimista, sabe? Há um mau presságio no ar.

Mas, enfim, acima de tudo está o Tricolor — e estamos eu e meu pai indo aos jogos de mãos dadas, está a lembrança da final de 1981, debaixo de chuva torrencial no Morumbi, quando o Serginho deu um lençol no Carlos da Ponte Preta e o São Paulo fechou o placar em 2 a 0, e eu comemorando, e meu pai dizendo: "Você viu? O juiz escorregou e caiu!", ou na final de 1987, à noite, quando meu pai levou a tese de um orientando dele pra ler antes do jogo contra o Corinthians (2 a 1 pra nós), e o PM da revista não queria deixar ele entrar com ela no jogo, e o que se gastou de lábia ali pra convencê-lo foi uma enormidade; e teve também um 4 a 0 sobre a Lusa no Morumbi em que meu pai comemorou um dos gols pulando de alegria, coisa que eu vi muito pouco na vida.

Ele era o pai. E eu ainda sou o filho. E são-paulino.

...and they feel fine

2007-04-12T23:28:00.000-03:00

Pois é. Demorou, mas alguém teve a coragem (ou desfaçatez, escolha) de erguer a voz e dizer que o aquecimento global pode ser bom. Isso, bom. A revista Newsweek de 16 de abril (está nas bancas aqui em SP) traz uma reportagem tentando mostrar que muita gente pode sair ganhando com um aumento de 2, 3 ou até mais graus centígrados na temperatura mundial nos próximos anos. Muita gente pode sair perdendo, também, especialmente nos países ao sul, mais pobres — mas, como deve ter dito o editor da revista na reunião de pauta, "it's business as usual, baby". Ou, em português claro, "fodam-se".

Entre outras coisas, a revista afirma que surgirão novos resorts turísticos temáticos, inclusive pela "renovação" dos já existentes. Estações de esqui na neve, derretidas, serão locais ideais para passar férias verdes na montanha e jogar em cassinos. Europeus que pegavam um bronze no Mediterrâneo começarão a veranear no Báltico. Vinhedos trocarão a França pela Inglaterra, mais fria. O degelo nos mares ao norte da América vai tornar a nevegação mais fácil por ali e abrir uma nova rota ligando a Europa e a costa leste dos EUA à Ásia, criando novas cidades portuárias. E até — naquela que é a minha previsão preferida — a Argentina, então mais quente, começará finalmente a plantar café, concorrendo com Brasil e Colômbia. Sai de cena o Café Pelé, entra o Café Maradona.

O link que dei pra revista leva a uma matéria que fala de ambiente, com links pra várias outras — mas tenho a impressão de que o material não é o mesmo que o da edição em papel. De qualquer modo, a Newsweek dá a dica de que há interesses poderosos querendo que o mundo acabe em inundação pra alugar bóia aos que se afogam. Ou: os quatro cavaleiros do apocalipse vêm trotando, e os caras resolvem fabricar ferraduras. Assim fica difícil.

Assim sim, assim não

2007-04-09T23:11:00.000-03:00

Não entendo um povo que apóia a pena de morte mas é contra o aborto. Foi o que mostrou uma pesquisa Datafolha divulgada no domingo 9. Os brasileiros querem bandido morto e criança indesejada (ou inconveniente) viva.

As posições inversas fazem sentido: ser contra a pena de morte e a favor do aborto. São, ambas, posições pela vida — pela vida que já existe. Vale dizer, pela do eventual condenado e pela da mãe (e também do pai) em negação.

Vida e morte são estados da matéria perfeitamente opostos, mutuamente excludentes. Eles existiam antes de o homem ter consciência e moral, leis e estratégias, instrumentos e certezas. Uma vez no estado "vida", a única alternativa é o estado "morte". Como apenas no primeiro é possível tomar decisões pautadas pela consciência, torna-se um dever moral não alterar o estado de alguém (do único jeito possível: matá-lo) sem que haja consentimento. Apenas no estado "vida" uma punição moral pode ser entendida pelo punido. Morrer é simples demais.

Quanto ao aborto, trata-se de negar o acesso ao estado "vida" a algo que está, no máximo, numa longínqua pré-vida. Não se sabe quão suportável seria o progresso disso, para todas as partes. Reconheço que esta discussão é bem mais delicada, mas eu sou pela liberdade do que (e de quem) já existe. Pela vida, em suma.

Face oeste

2007-04-09T22:59:00.000-03:00

Tava ruim lá*

2007-04-09T22:56:00.000-03:00

Paris, le 9 Avril 2007

Aux résponsables de l'association Jeunesse et Reconstruction :

Je m'appelle Claude Louis, j'ai 25 ans et je suis un journaliste au début de sa carrière. Je viens de travailler, en l'été, dans un chantier de votre association, à la région de Limoges (à 80 km de la ville), où nous — une vingtaine d'autres jeunes et moi — avons beaucoup souffert pendant toute la durée de notre collaboration avec vous. Je vous raconte ci-dessous tout ce qui s'est passé au chantier.

Nous étions là-bas pour reconstruire un vieux pont. Pourtant il n'y avait que deux bénévoles dont les métiers avaient des liens avec ce type d'activité : un ingénieur et une architecte; malheureusement, les deux, sans beaucoup d'expérience profissionelle. Nous avions eu besoin d'une orientation plus spécifique pendant les travaux, et j'ai peur que le pont ne soit pas bien reconstruit. La sélection des participants devrait tenir compte de cela.

Côté logement, les conditions étaient vraiment terribles. Vous devriez savoir qu'il ne suffit pas d'offrir à chaque bénévole un lit dur — et une seule salle de bains pour chaque dizaine de personnes... Cela nous a empêché de bien dormir et de bien nous reposer après des journées où nous réparions le pont.

Le dernier ennui que nous avons eu c'était la qualité de la nourriture. Je sais que le chantier est loin de toutes les grandes villes, mais cela ne justifie pas la viande dure et les fruits presque pourris qu'n nous a offerts là-bas.

Prenez soin des prochains bénévoles ! Ils seront là pour vous aider à aider les autres !

Amitiés,

Claude Louis

*Corrigido pelo grande professor Luiz Antonio em 23/4

Mundo cruel

2007-04-07T02:12:00.000-03:00

Publicado no Figaro de 29/03

Lulis, Fleuryzis

2007-04-07T01:40:00.000-03:00

Há uns dias o presidente Lula disse que todo mundo podia ficar tranquilis, que a crise aérea estava bem encaminhada. Foi uma coisa meio Mussum, né?

Ocorreu-me que, de acordo com o livro do jornalista Percival de Souza, o delegado Sérgio Fleury, tira matador e torturador da ditadura militar, tinha a mania de falar como o falecido trapalhão: canetis em vez de caneta, mesis em vez de mesa etc. Suponho que também falava choquis e pau-de-araris, dependendo do prisioneiro.

Uma coisa não tem a ver com a outra — mas que é uma coincidência intrigante, lá isso é.

Falência

2007-04-07T00:51:00.000-03:00

Muita gente me pergunta por que eu não sou casado. Parece que, pelo fato de eu ter 35 anos (36 no mês que vem), ja deveria estar "resolvido", com mulher e filho e tralha e tal. Esta é a indagação que vem das pessoas em geral: amigos, recém-conhecidos, colegas dos meus pais, tios etc.

Por outro lado, mulheres que tiveram o privilégio (não sou eu quem diz) de partilhar o meu leito do amor têm outra dúvida: "Como é possível que você esteja sozinho?"

Bem, a quem têm me perguntado isso, e àquelas que queiram me demover de minha brava solteirice, digo sempre que 1) o casamento é uma instituição falida e tenho exemplos pra provar isso, e 2) a expectativa de vida atual pra alguém de classe média que se cuida é uns 80 anos, com qualidade aceitável até uns 65 — o que me permite pensar numa eventual paternidade por volta de 40 ou mesmo 45 anos.

Mas esses argumentos se tornam supérfluos quando eu me deparo com historinhas da carochinha do seguinte naipe:

Eles se encontraram, se olharam e o amor aconteceu. Fiéis ao seu sentimento, Ana Maria Braga (58) e Marcelo Frisoni (36) oficializaram a união de quatro meses casando-se no sábado, 31, em cerimônia civil seguida de bênção religiosa. A cerimônia e festa foram realizadas no tríplex onde a apresentadora do Mais Você, da Globo, mora há cerca de sete meses, na região sul de São Paulo. Presentes, cerca de 280 familiares e amigos.

O leitor pode notar que a idade do michê, 36 anos, é a mesma que completarei em maio próximo (a AMB tem 58). Quem quiser ler a matéria inteira e ver as fotos da cerimônia — aliás, me pergunto como a igreja chancela uma negociata dessas, ao enviar um padre para dar a bênção — pode clicar aqui. Mas cuidado: algumas imagens parecem saídas de um compêndio médico de teratologia.

E então: faliu, ou não faliu?

FHC é um merda, e as pessoas sabem

2007-04-03T22:30:00.000-03:00

No domingo 1º um jornaleco de SP publicou o resultado de uma enquete sobre quem seria o "maior" brasileiro de todos os tempos. Foram ouvidas 200 pessoas relevantes.

Deu — é claro — Getúlio Vargas. Em segundo ficou JK, outro ex-presidente. Machado de Assis veio em 3º.

Eu votaria em Vargas.

Lula teve só três votos, um deles de José Dirceu.

Mas o que eu adorei, mas adoreeeeeeei mesmo, foi saber que FHC não teve um mísero votinho. Nenhum, zero. E o cara mais votado foi justamente seu nêmesis ideológico, o estadista de verdade que FHC, com aquela nefanda arrogância sorbonnenta, pretendeu enterrar de vez durante seu (pífio) duplo mandato.

A matéria principal está aqui. Os outros mais votados, do 2º ao 11º lugares, aqui.

Dica de cinema

2007-04-02T23:44:00.000-03:00

O filme "300" é uma merda. Não vou nem entrar no mérito de ele ser ou não propaganda imperialista e xenofóbica ocidental (ele é), ou se é ou não um cruel e impiedoso libelo marcial (é, também). O que eu quero dizer é que essa coisa de juntar 300 bibas tancudentas e botá-las pra fazer cara de macho e urrar de ódio não dá certo, fica ridículo. E eu quero saber se colocaram aquela voz dublada no Rodrigo Santoro — que faz papel de rainha da bate... ops, do rei Xerxes — porque ele aparece no filme como um gigante, ou então foi mesmo porque a pronúncia do moço em inglês é fraquinha, fraquinha.

Evite este lixo. Mas dê uma olhada no videozinho abaixo. É tosco, mas o cara que o fez pegou o espírito da coisa.

Paris em chamas

2007-04-01T22:31:00.000-03:00

Meu amigo Mario Gioia esteve na Espanha, a trabalho, há algumas semanas. Eu o reencontrei uns dias depois de sua volta e fiquei supreso por saber disso: que já fazia alguns dias que ele havia voltado e que ele nem avisara, pra gente poder ir às nossas habituais baladas. O que ocorreu foi que ele ficou meio deprê, porque depois de ver (ou rever) a Europa e retornar ao Brasil esta é uma sensação que não dá pra evitar. (Se você tem login e senha do UOL, clique aqui para ver uma matéria do Mario sobre Cuenca.)

Voltando de Paris sinto mais ou menos a mesma coisa. Não dá pra descrever o reencontro com a capital francesa, 10 anos depois de minha primeira visita. É bobagem tentar; não cabe em palavras. "Ah, a cidade é linda". Sim, mas não é só isso. Dizem sempre (e não sei se acho também) que o Rio de Janeiro é lindo. Tá, mas Paris funciona, e o Rio não. Para uma pessoa 100% urbana como eu, estar numa cidade em que a rede de transportes é tão eficiente como a parisiense é uma emoção tão grande quanto a de ver a Torre Eiffel iluminada. Você chega a qualquer ponto de Paris, partindo de qualquer outro ponto, em 15 ou 20 minutos, se tanto. E em qualquer horário, das 5h à 1h. Pode ser de metrô, de trem urbano, de ônibus. Todos os locais de interesse histórico, turístico e humano têm acesso direto. O sistema existe para dar mobilidade ao cidadão porque este é um direito dele; não é como aqui, em que fornecer condução é tipo um favor que o estado faz, de má vontade, à escumalha. Em Paris só tem carro quem quer; ninguém precisa.

E há o Sena, o rio que com suas águas verde-escuras corta a cidade ao meio e serve de guia grátis (o que é bom, já que em Paris quase só não se paga pra respirar) na descoberta das dezenas de atrações que ficam às suas margens ou pertinho delas. Uma vez ao lado do Sena, basta segui-lo, correnteza acima ou abaixo — e Paris se revela. Em Londres também é assim com o Tâmisa, e provavelmente ocorre o mesmo em outras capitais européias que não conheço; mas duvido que com o charme hipnótico do rio parisiense.

Mas nem tudo é luz por lá. A questão dos ilegais e dos imigrantes que não se adaptam completamente ao país, que são marginalizados e vivem em banlieues, é grave e potencialmente explosiva. Meu hotel ficava a 500 metros da Gare du Nord, estação que é um emblema do que são hoje Paris e toda a Europa da zona do euro, porque reúne tanto os hommes d'affaires globalizados que pegam o Eurostar pra fazer dinheiro em Londres quanto dezenas de jovens de origem africana e árabe que passam o dia por ali, em grupinhos, ouvindo hip hop em iPods, vestidos como modernos gangsters dos subúrbios americanos, agressivos e tensos.

Na terça 27, à noite, quase 0h, desembarco ali e encontro a rua em frente fechada pela polícia de choque, além de uma barricada em chamas num cruzamento, levantada pelos ados.

Tinha havido um conflito, que durou horas, entre os gambés e essa molecada, o qual só por muita sorte não deixou feridos graves ou mesmo mortos. O motivo (ou pretexto): seguranças da estação detiveram um homem de 32 anos, imigrante ilegal e com várias passagens pela polícia, porque ele pulou a catraca do metrô. A suposta violência dos agentes teria provocado a reação de populares. Eu estava na torre (foi quando fiz a foto lá de cima), cheguei no fim da confusão, mas ainda capturei umas imagens da noite que abalou Paris em chamas.

Nos dois ou três dias seguintes o assunto foi manchete de todos os jornais e entrou na agenda da campanha presidencial, cujo primeiro turno será ainda este mês. Este é outro tema que divide os franceses e mostra uma fratura claramente advinda do medo da perda de identidade nacional — outro tema levado à campanha após a candidata do Partido Socialista, Ségolène Royal, sugerir que os franceses deveriam desfraldar a bandeira tricolor e cantar a "Marselhesa" nas datas festivas, algo que foi ridicularizado pela direita e que espantou a esquerda mais radical (dentre os 12 candidatos há um da Liga Comunista Revolucionária e uma da Luta Operária), com relativamente poucos votos mas com candidatos e porta-vozes bons de retórica e de vídeo.

O problema é grave. No dia seguinte ao quebra pau, um dos candidatos da direita, Phillipe de Villiers, esteve na Gare du Nord e deu entrevista a jornalistas. Eu passava por ali e o reconheci. Ao meu lado havia um vovô de uns 80 anos, branquelo, de boina, como se fosse um parisiense estereotípico; e um homem negro de uns 40 anos. Ambos observavam a aglomeração. Perguntei, mesmo sabendo a resposta, se o sujeito entrevistado era candidato a presidente. Ambos responderam que sim, e embora ambos não lembrassem nem o nome nem o partido do cara, sabiam que ele era de extrema-direita. Aí aconteceu que o vovô virou-se pra mim e pro negro e disse algo que só podia ser uma provocação: "S'il était plus jeune, je voterais pour Le Pen", sendo Le Pen aquele fascista que foi ao segundo turno em 2002 e perdeu pro Chirac.

O negro mordeu a isca e disse uma coisa próxima a "Ora, então vote mesmo nesse aí (Villiers), ele é mais jovem e é da direita profunda", e o véio comentou, com quem não tivesse ouvido, que Le Pen era "a droite de la droite", talvez para não deixar dúvidas do que ele queria dizer. Em seguida os dois começaram a discutir, de modo educado mas tenso, até que a coisa chegou num ponto (não entendi bem como) em que o negro sentiu-se obrigado a puxar seu passaporte e dizer que era, sim, europeu, e o véio que não duvidasse disso depois de ver o documento e sua capa vermelha. Depois, pra mim, suspirou: "Não é assim (elegendo a direita) que as coisas vão melhorar".

No quarto do hotel, mais tarde, fiquei pensando por que eu não dissera ao negro "Vous ne voyez pas que le vieil homme est un fasciste? On ne profit rien en lui parlant", e concluí que não o fizera porque é mais fácil pensar na frase complicada e com a gramática certinha no quarto do hotel do que em plena rua, diante de uma cena de racismo explícito.

Assim é o reverso da Paris onírica. O barril de pólvora pode explodir, como eu disse, caso o candidato direitista e governista Nicolas Sarkozy ganhe a eleição, que é o que parece que vai acontecer. Não está descartado nem mesmo um segundo turno entre ele e Le Pen, que é candidato de novo e após a guerra na Gare du Nord subiu nas pesquisas.

Mas sei que, mesmo em chamas, Paris seguirá iluminada.

Em trânsito

2007-03-22T15:54:00.000-03:00

Não tem jeito: TODA vez que vou entrar num avião vem aquele medinho. E isso apesar de eu achar que voar é a experiência científico-tecnológica mais profunda que nos é disponível em troca de dinheiro. É o máximo mesmo, mas vou de cu na mão daqui até lá. E de lá até aqui...

Não vou postar nada enquanto estiver viajando. Até a volta, então.

Eu não acredito no Delboni Auriemo

2007-03-17T18:37:00.000-03:00

Eu me RECUSO a acreditar que as fotinhas absurdas que compõem o resultado da minha endoscopia sejam de qualquer coisa que haja dentro de mim.

Tenho certeza de que meus órgãos internos são todos feitos de alumínio, bem limpinhos e lisos. A passagem de um para outro é regulada com válvulas hidráulicas. As tubulações (isso, o intestino e nojeiras semelhantes que as outras pessoas têm) são de um PVC bem resistente e opaco. É tudo muito, muito sequinho.

Mas o sangue, esse eu sei que é sangue mesmo.

A arte da felicidade

2007-03-16T00:21:00.000-03:00

A banda (ou, o coral) se chama We're From Barcelona, a música é "I'm From Barcelona", mas eles não são de Barcelona (são da Suécia), e a rápida paisagem de Barça que aparece no comecinho do clipe certamente foi escolhida a dedo entre as piores vistas da cidade.

Depois eu conto mais...

Piscinão

2007-03-15T22:35:00.000-03:00

Deu no UOL: Telefônica e Vivo lideram o ranking de reclamações no Procon. Até aí, nada demais. São empresas de merda, caso você ainda não tenha percebido.

O que me intrigou foi o quarto colocado na desonrosa lista: o Parque Aquático do Gugu. Para quem quiser conferir, tá aqui a notícia.

Não sei por que o piscinão da biba gerou tantas reclamações. Vai ver, é uma coisa mais conceitual. Tipo assim:

— Alô, é do Procon?

— É.

— Quero reclamar do Parque Aquático do Gugu.

— Certo. Por quê?

— Porque ele existe.

Fell five floors

2007-03-15T01:01:00.000-03:00

Estava vendo há pouco, no AXN, o filme "Um Grito de Liberdade", que conta a história de um editor branco que ajuda e apóia o Steve Biko, e, por extensão, a causa dos negros na África do Sul. Uma aventura até emocionante, embora o tom geral seja meio piegas.

Então me lembrei de um documentário sobre o Apartheid, no qual em certa passagem um rapazinho negro era entrevistado. Pediam para ele dizer como se sentia em relação aos brancos que viviam em seu país, donos do poder e dos direitos dos "non-whites". Aí o cara começou a falar que às vezes ele passava em frente a uma escola só para brancos, e via todas aquelas crianças loirinhas brincando no jardim — e eu nesse ponto pensei, lá vem discurseira de congraçamento entre as raças, união das pessoas acima da cor da pele, imagine all the pípo-o-ou, ebony and ivory live together in perfect harmony, mas na real o que o sujeito disse foi "quando eu passo ali, tenho vontade de pegar um taco de beisebol e bater naquelas cabecinhas loiras, e vê-las se esborrachando como tomates, o sangue vermelho e o cérebro explodindo no meio dos cabelos dourados, e eu sorrio enquanto faço isso".

Pois esse documentário eu vi na escola; o Apartheid ainda estava em pleno vigor, eu devia ter 14 ou 15 anos. É por essas (e outras) que hoje eu sou assim.

Abra seus olhos

2007-03-09T20:21:00.000-03:00

Esta música é muito lindinha. Tem um remix putz putz, mas a versão original do Snow Patrol (uma banda subestimada) é a que vale mesmo a pena. É só clicar no play para ouvir em streaming:

Arbusto & Squid

2007-03-07T00:25:00.000-03:00

É grande o número de chefes de estado com sangue nas mãos, daquele sangue que não sai, esfregue-se o quanto quiser, lave-se o quanto puder. Uma coisa meio Lady Macbeth, só que geralmente sem traços de culpa.

Aqui na América Latina Lula não tem sangue nas mãos. Hugo Chávez tem, porque em 1992 ele comandou um frustrado golpe contra o Carlos Andrés Peres, e o levante resultou em algumas dezenas de mortes. Néstor Kirchner não tem sangue nas mãos. Tabaré Vázquez também não. Michelle Bachelet tem um pouco, mas sem querer tê-lo: foi espalhado pelo seu ex-marido, que participou de um inacreditável atentado contra Pinochet no qual morreu um monte de gente, menos Pinochet. Foi em 1986, e teve até míssil.

Rafael Corrêa não tem sangue nas mãos; diz a oposição que Felipe Calderón já tem um pouco, sim, porque a polícia mexicana (que, dizem, é praticamente um hit squad) andou de dedo mais solto após sua posse. Álvaro Uribe tem muito sangue em si, mas ele está enfiado na mão direita de Bush, como fantoche que é, e então os sangues se misturam. E o Evo Morales? Morreu gente nas revoltas contra o segundo governo de Sánchez de Lozada, mas este movimento existiria com ou sem o atual presidente, certo? Então ele não tem sangue nas mãos, não.

Cruzemos o Atlântico. Decadente, patético, responsável pela provável surra da esquerda britânica na eleição que se avizinha, Tony Blair tem sangue nas mãos — fora Bush, é o líder internacional mais sujo, mais borrado de vermelho. Saddam Hussein estava banhado em sangue, mas pelo menos as razões dele eram menos cínicas que as de Bush e seus asseclas. Arremedos de fascistas, pilantras, obscenos em sua mediocridade e uma vergonha para seus países, tinham muito sangue nas mãos Aznar e Berlusconi. Não o têm Zapatero e Prodi. Ao que parece, só o que molha as mãos de Chirac é o vin metafórico do pot-de-vin, que, dizem, ele não costuma recusar. A cor do líquido, aliás, é a mesma.

Na verdade, não há porque se estender muito em relação a Bush. Só digo que o mais fascinante em relação a ele (que hoje é um político em pleno eclipse) é sua simpatia.

Bush vai aparecer sorrindo ao lado de Lula (que, convenhamos, é também o rei da amistosidade) com aquele ar de néscio desamparado que contrasta violentamente com o modelito tardo-kennedyano de Bill Clinton — o qual, por sua vez, combinava direitinho com a arrogância de FHC, este já devidamente acomodado na lata de lixo histórico irreciclável.

Cada presidente do Brasil tem o homólogo ianque que merece? Sei lá, mas o fato é que caberá a Bush e Lula trocarem gentilezas em público e arranhões em privado justamente na época em que o mundo mais depende dos EUA e do Brasil: de uma trégua do primeiro em sua sanha por óleo e sangue, de um salto do segundo na produção da energia não-letal de que necessita o planeta. A ver. E deixem os homens trabalhar!

L'esprit féminin

2007-03-02T00:53:00.000-03:00

Il est donc inévitable de concluire que toutes les femmes ont des raisons secrètes bien cachées dans leurs coeurs, lesquelles personne ne touchera jamais. Souvent elles en cachent si profondément qu'elles-mêmes ne reussissent jamais à en retrouver dedans — elles seront mortes avant d'en connaître. C'est le grand mystère du esprit féminin, et c'est aussi sa beauté.

Febre amarela

2007-02-27T00:28:00.000-03:00

Não sei o porquê desse amarelo na minha sala, meeeeeu. Eu odeio ovo milho (cozidos) manga maracujá banana carambola manteiga mostarda batata (frita) odeio a seleção brasileira e a seleção sueca odeio o atlético de sorocaba e o villareal também odeio girassol canário M do McDonald's carro da CET olho de hepatite e vômito de bílis; o amarelo não é bom.

Kate

2007-02-26T22:48:00.000-03:00

Da série Eu imitaria ela, caso eu fosse um transformista, um vídeo absolutamente inacreditável da Kate Bush, cantora que eu comecei a ouvir em 1986 (isso, 21 anos atrás) e nunca deixei de lado. Nem preciso dizer que, durante muuuuuito tempo, ela foi o meu ideal de beleza feminina. Talvez ainda seja, aliás.

Read my... lips

2007-02-26T22:43:00.000-03:00

Vão se foder, ok? Ô gentinha de merda, viu.

Nuvem escura

2007-02-24T15:58:00.000-02:00

Sempre tem uma, não importa quão lindo esteja o dia. E eu faço questão de ficar sob ela.

Um lugar no céu futebolístico

2007-02-24T15:52:00.000-02:00

Diz aí, Vicente: ser são-paulino legítimo, com certidão e tudo, é ou não é sensacional?

O matador

2007-02-23T01:49:00.000-02:00

O homem que ia matar o homem que ia morrer estendeu a mão para encerrar o assunto, matando. Mas neste momento ele jamais conseguia deixar de meditar sobre o que ia fazer. Quantas pessoas ele já matara? Por que não sentia nada? Na verdade, uma vez o homem que ia matar sentira, sim, uma espécie de compaixão pelo outro, que, indefeso, ao notar a determinação do homem que ia matá-lo, soube que nada mais poderia esperar, era mesmo o fim. E foi. Quantas pessoas ele já matara? Perdera a conta. Havia decidido fazer uma lista, talvez cifrada num código complexo para que não a compreendessem caso fosse encontrada. Desistira, porque ele não devia demonstrar a menor fraqueza diante da morte dos outros, e a simples curiosidade ou mesmo o desejo de ordenar as coisas do mundo (e seu mundo era morte e sangue) poderiam causar a impressão errada, como um sorriso do coveiro ou os olhos secos de uma jovem viúva.

O homem que ia matar estendeu a mão para encerrar o assunto e, uma vez mais, pensou em outra coisa, pensou se não recebia pouco dinheiro para matar — pois, fundamentalmente, ele matava por dinheiro. É um trabalho como qualquer outro, dizia a si mesmo lá atrás, no começo, racionalizando a remota repulsa que sentia. Todos precisam de um ganha-pão. E eu não pergunto porque querem que eu mate, não pergunto a quem vai morrer porque o querem morto, não me interessa, não quero saber, não não não. E, por mais que tentasse, ele não achava em sua vida um único motivo para uma eventual inclinação à morbidez, ao sadismo, ao mal, ao demônio. Não pensava muito sobre Deus, não queria concluir que carregaria em si alguma culpa pelo que fazia, ou que, mesmo não a percebendo, ela já lá estava, em algum lugar, era só enfiar a enxada para que brotassem os vermes gordos da culpa. Não. Matar pode ser corriqueiro. Eu quero que seja assim.

Não havia uma gota de sangue ainda, nada de gritos. As testemunhas desta morte caladas estão, caladas ficarão, ele sabia disso. O dinheiro, o dinheiro. Não é muito. Mas é importante. Não pergunto o nome de quem mato. Não quero saber, não não não. É um trabalho como qualquer outro. É como um matadouro, um açougue, não é? Sendo que depois conto com a enorme vantagem de não precisar carregar as peças retalhadas e sangrentas nos ombros, nem entrar em câmaras frigoríficas sob o cheiro doce da carne crua, pisar em poças de sangue, escorregar no sangue.

E ali não havia uma gota, ainda. Espero que ele não demore, não suporto agonias, pensou o homem que ia matar. O homem que ia morrer não o podia ver, levava uma venda sobre os olhos. O carrasco fez de tudo para mostrar-se indiferente, estendeu a mão, desarmou a trava, a lâmina desceu com velocidade, peso e fio no pescoço do condenado, tudo estava pronto.

Oscar

2007-02-22T00:29:00.000-02:00

Conforme prometido à nova presidente do FcBC (Fã-clube do Blog do Cláudio), faço a seguir comentários sobre o Oscar 2007, que será entregue no próximo domingo (25). Divido o texto por categorias, e digo quem eu acho que deveria ganhar e quem eu acho que vai ganhar...

Atriz coadjuvante - Não vi a Cate Blanchett em "Notas Sobre um Escândalo", mas acho que ela não leva de qualquer jeito, porque já tem um Oscar na mesma categoria por "O Aviador". Vi todas as outras quatro, e todas são boas candidatas. Adriana Barraza fez bem o papel da mexicana ilegal em "Babel", embora eu tenha achado essa seção do filme um pé no saco. Jennifer Hudson eu acabei de ver em "Dreamgirls", e ela é uma atriz sensacional. Só acho que seus números musicais são um pouquinho over. A Abigail Breslin está uma graça em "Pequena Miss Sunshine", mas não sei se é razoável colocá-la neste tipo de disputa. Já Rinko Kikuchi teve uma performance extraordinária como a moça surda e muda de "Babel". Até 5 minutos atrás (antes de consultar a Wikipedia), eu ainda achava que ela era, mesmo, surda e muda...

Quem deveria ganhar - Rinko Kikuchi.

Quem vai ganhar - Jennifer Hudson.

Ator coadjuvante - Não vi Djimon Hounsou em "Diamante de Sangue". O que posso dizer dele é que já deveria ter levado o Oscar na mesma categoria pela atuação em "Terra dos Sonhos". O veterano Alan Arkin tem em "Pequena Miss Sunshine" um daqueles papéis que atores nessa fase da carreira adoram: um vovô outsider drogado e desbocado, que lhe permite divertir-se enquanto atua. Mark Whalberg está convincente em "Os Infiltrados" fazendo um tira durão e machista no limite da caricatura. Dei boas risadas com ele, mas não se trata de um papel especialmente difícil. Jackie Earle Haley, em "Pecados Íntimos", sai-se bem como o molestador de crianças que tenta se regenerar, mas tenho a impressão de que interpretar um psycho é mais fácil do que fazer um cara qualquer (fora que o JEH tem, mesmo, cara de psycho). Por fim, Eddie Murphy dá um show em "Dreamgirls" com sua interpretação de um cantor que pode ser uma mistura de Little Richards, Chuck Berry e James Brown.

Quem deveria ganhar - Eddie Murphy.

Quem vai ganhar - Djimon Hounsou ou Alan Arkin.

Atriz - A categoria promete ser a barbada da noite. Só não vi a Judi Dench em "Notas Sobre um Escândalo". Ela já levou um Oscar de coadjuvante por "Shakespeare in Love", o que não necessariamente a coloca fora da disputa. Acontece que ela vai encarar a Helen Mirren, que está soberba como Elizabeth em "A Rainha" — que, de resto, é um filminho muito do vagabundo. A atuação de Helen, uma atriz corajosa (basta alugar "O Cozinheiro, o Ladrão, sua Mulher e o Amante", do Peter Greenaway, para saber o porquê), é daquelas em que não se acha uma mancha, um deslize. Kate Winslet, deliciosa (sexualmente, hahaha) em "Pecados Íntimos", Penélope Cruz, competente (mas não no seu melhor momento) em "Volver", e Meryl Streep, básica em "O Diabo Veste Prada", não a ameaçam.

Quem deveria ganhar - Helen Mirren.

Quem vai ganhar - Helen Mirren.

Ator - Aqui tenho duas lacunas: não vi o Leonardo DiCaprio em "Diamante de Sangue" nem o Ryan Gosling em "Half Nelson". Fiquei surpreso com a indicação de DiCaprio por este filme, já que ele está bem demais em "Os Infiltrados". Mas o fato é que só se fala de Forest Whitaker em "O Último Rei da Escócia", no qual ele vive o ditador ugandense Idi Amin. De fato, é um trabalho de construção de personagem fora de série. Lembro que saí do cinema me perguntando se a atuação dele era mesmo tudo isso de bom — só para me pegar, nos dois dias seguintes, lembrando de várias cenas dele como se as estivesse vendo de novo. Mas há uma ressalva que deve ser feita: Whitaker é coadjuvante. O ator principal do filme é o jovem (e excelente) James MacAvoy, que interpreta um médico escocês. Já Peter O'Toole faz em "Vênus" (um grande pequeno filme) um papel quase auto-referencial: é um ator britânico brilhante e cheio de wit, mas envelhecido, a caminho do fim. É emocionante, mas o trabalho de caracterização que ele teve no filme foi o mesmo que eu teria se fosse contratado para fazer o papel de Cláudio de Souza em "Cláudio de Souza 2007 - O Filme". Vale lembrar que O'Toole jamais ganhou um Oscar (a não ser um pelo conjunto da obra). E aqui eu lanço a polêmica: Will Smith está simplesmente sensacional em "A Procura da Felicidade". Poucas vezes vi um ator levar um filme nas costas como ele faz ali. E seu papel não é fácil. Será que ele tem chance?

Quem deveria ganhar - Forest Whitaker ou Will Smith.

Quem vai ganhar - Forest Whitaker.

Diretor - Vi os filmes dos cinco concorrentes. Acho o Alejandro Iñárritu meio que um farsante. "Amores Perros" é um filmeco e "21 Gramas" é falso como uma nota de R$ 8. Mas em "Babel" ele conseguiu produzir algum impacto, especialmente com a história japonesa. Já o Stephen Frears é inapelavelmente um merda: fez de "A Rainha" um telefilme baba-ovo e pode dar-se por satisfeito com o jabá que deve ter recebido da família Blair e dos Spencer. Já o novato Paul Greengrass saiu-se muito bem com o espinhoso "Vôo United 93", um filme tenso, enxuto, convincente e honesto sobre a (provável) história de desespero e luta pela vida que se passou naquele avião no 11 de setembro. Restam Clint Eastwood e Martin Scorsese. É razoável supor que a disputa real está entre eles. "Cartas de Iwo Jima" é a metade mais violenta e épica de um filme duplo — a outra é "A Conquista da Honra", um filmão também. Achei ruim que o veterano diretor tenha condescendido com uma certa pieguice em algumas passagens (a carta do soldado americano causando impacto entre os japs, por exemplo), as quais imagino impostas pelo produtor Steven Spielberg. Mas só de pensar no trabalhão que Clint teve para dirigir um elenco de estrangeiros e para contar, por meio deles, uma história completamente diferente das que os americanos gostam de ver no cinema, me basta para cair o queixo. Quanto a Scorsese, ele já foi maior. "Os Infiltrados" é uma refilmagem (e quem assistiu ao original diz que é melhor), o que para mim diminui um pouco o mérito do diretor. E ao rever o filme (sim, eu o vi duas vezes) passei a achar que o Scorsese teve muita culpa em permitir que Jack Nicholson se entregasse ao overacting, pagando de bufão e atuando no limite da auto-indulgência. Um erro difícil de perdoar.

Quem deveria ganhar - Clint Eastwood ou Paul Greengrass.

Quem vai ganhar - Clint Eastwood.

Filme - A única maçã podre do cesto de indicados é "A Rainha", um telefilme disfarçado de cinemão que deve ter sido financiado por uma joint-venture da família real britânica com a ala blairista (e hoje moralmente falida) do Labour Party. Poderia muito bem dar lugar a "Vênus". Os demais candidatos defendem a indicação com alguma honra. "Os Infiltrados", por mais que eu o tenha gongado no item acima, é um filme que impressiona na maior parte do tempo, mantendo o espectador siderado na poltrona. Tem defeitos, mas é obviamente uma obra acima da média. "Babel" é bem filmado e bonito, mas a meu ver a seção que se passa no México (com o uózaço Gael Garcia Bernal, o Rodrigo Santoro em versão dwarf) é forçada demais, e interminável. Por sua vez, o drama da menina surda e muda em Tóquio merecia um outro filme (mas em Taiwan, hahaha), e então vem a conclusão: se uma grande parte de "Babel" ficaria melhor destacada dele, "Babel" é mal resolvido. "Pequena Miss Sunshine" me fez rir loucamente até o terço final, quando a história se acelera em direção ao fim — e aí o filme perde um pouco ao tentar mostrar que o diferente não é igual, mas é aceitável, e que tem de ser feliz com isso (e não com a diferença). Por fim, não custa observar que esta deve ser a única produção americana nos últimos 25 anos que mencionou não só Nietzsche mas também Proust... Já "Cartas de Iwo Jima" é cinemão classudo, e tem o mérito de mostrar com muito respeito o "outro" de 1945: os japoneses na Segunda Guerra. É uma maneira engenhosa de fazer a americanalha pensar no "outro" atual, os islâmicos, e nas guerras do novo século. Fora isso, a platéia fica em suspense até o fim para saber o que vai acontecer com os dois personagens principais.

Quem deveria ganhar - "Cartas de Iwo Jima".

Quem vai ganhar - "Cartas de Iwo Jima" ou "Miss Sunshine".

Esfola e mata

2007-02-20T16:15:00.000-02:00

Uns posts atrás eu até admiti a hipótese de que os assassinos do menino João Hélio devessem ser executados pelo crime bizarro que cometeram. Não escrevi imediatamente após saber da história, mas ela fervia — ainda nem haviam prendido todos os suspeitos.

Pois é. Sábias as palavras de quem diz que decidir este tipo de questão (se devemos ou não ter a pena de morte) sob forte emoção nunca leva a um bom resultado. O esfriamento do tema, pelo menos quanto à exposição detalhada do grotesco por parte da mídia, me permitiu pensar sobre o caso de modo mais sereno.

Pois então: afirmo que a aplicação da pena de morte a estes rapazes não se justificaria — pelo menos jamais no mesmo território nacional no qual vive em completa liberdade o jornalista Pimenta Neves, assassino confesso de sua ex-namorada. E isso após correrem sete anos desde o crime, e vários meses após sua condenação a 19 anos de reclusão. Não dá. Enfiem esse cara na cadeia de uma vez por todas, e então a gente começa a discutir a pena capital, ok?

Outra coisa: já comentei o quanto as pessoas se esmeram em falar asneiras diante de situações extremas como a morte do João Hélio. No post anterior apontei um caso de mau (péssimo) estilo num artigo sobre o crime. Mas isso era fichinha: agora, vou dar link para o texto do filósofo Renato Janine Ribeiro, publicado no domingo 18 na "Folha de S.Paulo". Trata-se de um show de mediocridade intelectual como raramente se vê na grande mídia. O sujeito é filósofo, dá aula na USP e é pago com o meu dinheiro. Não pode ser tão pequeno assim. Tomara que pelo menos os alunos dele o questionem.

Para ler o texto de Janine, clique aqui.

Para visitar o grande Blog do Alon, que fez o pdf, clique aqui.

Headlineless

2007-02-20T11:45:00.000-02:00

O jornalismo brasileiro — e nisso está também a "Folha de S.Paulo" — já havia inventado a notícia sem fato, a culpa sem julgamento, a derrota antes do voto. Pois nesta segunda-feira de Carnaval a "Folha" inventou a primeira página sem manchete. Um primor de edição:

T.F.Q.

2007-02-15T01:49:00.000-02:00

Words move,
music moves,
only in time;
but that which is only living
can only die.

Às vezes parece que está tudo bem. Há lógica. O avô morreu, o filho não nascido continua lá, no inescrutável; o sobrinho de seis anos e pouco respira ao longe, mas eu sei que existe. Para ele só o bisa poderia mesmo ter morrido; a vovó não, que ela não é "beeeem velhinha" ainda.

Ó escuro escuro escuro,

verdade é que citar Eliot não tem preço. Mas tem sentido. Como eu disse, há lógica. Não é raro avaliar que ela, a lógica, estaria em beber todos os dias num ambiente ruidoso e pleno de fumaça, com bons amigos (nunca, nunca sozinho), na medida certa para não conter o riso e ainda assim chegar vivo em casa, pois amanhã (hoje) tudo começa de novo, quando os olhos saírem do escuro.

(Dawn points, and another day
prepares for heat and silence.)

Num leito vazio, numa cabeça oca de idéias novas, ferve o passado e a invenção do tempo. Sonha-se com ruas tortas em bairros cinzentos, prédios inacabados, casas que jamais habitamos, e lugares, lugares, lugares. A memória criada se alastra na vigília: "Mas isso não foi assim", "Isso não aconteceu, eu sei que não", "Eu nunca estive lá, aqui, ali, além"; e no fundo não faz a menor diferença. As imagens,

they all go into the dark.

Estou muito cansado.
E ainda nem na metade do caminho.

Dinheiro ao vento

2007-02-15T00:12:00.000-02:00

Existem mil maneiras de jogar dinheiro pela janela. As que eu descrevo a seguir aconteceram comigo, só nos últimos dois meses:

Assinei a NET e, como eles são extremamente incompetentes, dei graças a Deus por conseguir marcar a instalação para o próximo dia 22, que entre as datas oferecidas era a mais próxima. Ocorre que, ao pedir o cancelamento da TVA, fui informado que há uma carência de um mês — na prática, só se pode pedir o cancelamento depois de quitar uma última mensalidade, que é adiantada. Ou seja, após pagar o próximo boleto (dia 25), ainda vou receber o sinal da TVA por mais um mês. Inutilmente, porque já terei a NET. Valor aproximado jogado ao vento: R$ 85,00.

Comprei umas caixas acústicas e um woofer para conectar o MP3 player. Chegando em casa, descubro duas coisas: uma, que o equipamento sofre uma brutal interferência e capta sinal de FM, poluindo o som; duas, que meu mini-system, apesar de vagabundo, pode reproduzir o MP3 como auxiliar — por alguma razão (talvez por ele ser ruim) isso jamais me havia ocorrido. A fábrica das caixas, que fica no Rio Grande do Sul, prometeu enviar um equipamento substituto, com filtro contra interferências. Já passou do prazo que eles pediram; e, mesmo que as caixas cheguem, elas tornaram-se redundantes. Valor aproximado jogado ao vento: R$ 170,00.

Mandei a Vivo à puta que a pariu e fiquei só com uma linha da Claro, que tinha um plano de R$ 35,00. Fui a uma loja e consegui trocar o meu aparelho, que era o pior do mundo, por um bacaninha da Motorola, de graça. Condição: mudar o plano para o de R$ 55,00. Sem problemas, eu ia mesmo precisar. Ocorre que acaba de chegar a conta e, no mesmo boleto, ela me cobra R$ 35,00 do plano anterior e R$ 55,00 do atual, sendo que houve uma superposição de 15 dias (acusada na própria fatura). Ou seja, deveriam ter me cobrado R$ 45,00, que é a média dos dois planos, mas cobraram R$ 90,00. Vou reclamar, mas já sei o que dirão: "O senhor vai estar usando estes valores de qualquer jeito, eles não vão estar sendo perdidos, então é melhor o senhor estar pagando a conta e estar gastando os créditos normalmente". E eu sei que é melhor mesmo: me dará menos dor de cabeça. Mas vou tentar dobrar a Claro. Valor aproximado jogado ao vento: R$ 45,00.

Renovei meu guarda-roupa de mantos sagrados (aka camisas do São Paulo Futebol Clube) com uma compra online da 4-3-3 e da camiseta branca do tetra; selecionei uma terceira para o "carrinho", bacaninha até, estilizada, de algodão, mas depois pensei melhor e desisti de comprá-la. Segui o procedimento indicado para excluí-la do "carrinho" (ô termo cretino), mas na hora de fechar a compra ela apareceu no total e (agora não me lembro exatamente o porquê) desanimei de começar tudo de novo. Não que não seja bacana mais uma camisa do SPFC, mas eu REALMENTE não precisava dela. Valor aproximado jogado ao vento: R$ 50,00.

A indústria das multas me pegou de novo, duas vezes seguidas, as duas por uso de celular ao volante. Sinceramente, é MUITO raro eu usar o fone no carro, e se de fato eu estava falando nessas duas ocasiões devo ter sido autuado pelo Homem Invisível da CET. A segunda eu não vou deixar barato, mas da primeira eu tive preguiça de recorrer e vou ter de pagá-la. Valor aproximado jogado ao vento: R$ 150,00.

Caso eu me lembre de mais situações de desperdício, atualizo este post com a historinha e os valores. Por ora, o "jogadoaoventômetro" acusa a torrefação da quantia de R$ 500,00.

O menino morto*

2007-02-10T01:55:00.000-02:00

Pensei bastante se eu deveria comentar o caso do menino arrastado pelos bandidos no Rio de Janeiro. Na verdade, o que eu tenho a registrar é que um episódio desse naipe desperta o que há de pior nas pessoas, ou seja, sua capacidade de dizer asneiras.

Vejam este trecho de um texto que extraí do Blog do Noblat (não vou dar link pra lá; quem quiser ler esta merda na íntegra vai ter de procurá-la):

"Na hora em que Jesus Cristo morreu, as trevas se abateram sobre Jerusalém. O dia virou noite. Ontem, as trevas se abateram sobre o Rio de Janeiro, sobre esta cidade outrora tão luminosa. As mesmas trevas que Deus enviou quando sofreu a morte de Seu filho. Agora, foram as trevas de Sua dor e decepção com o Homem."

Não dá, né? Primeiro porque, se Deus existisse mesmo, o garoto só teria sido arrastado (e, pelo que entendi, praticamente desintegrado) sobre o asfalto se ele, Deus, desse sinal verde. Segundo, porque a autora do texto amarrou o estilo do lado de fora do carro e o arrastou até a morte.

Também teve o caso do blogueiro de ultradireita que culpou a esquerda pelo crime, supostamente porque nós somos bonzinhos com bandidos; e o do Paulo Coelho, que foi mais abrangente e culpou todo mundo, e ainda citou John Donne (que, aliás, ele grafou Donner, talvez pensando no Hans): "Não me perguntem por quem os sinos dobram: eles dobram por ti".

Bem, eu não me sinto culpado por nada. E quero deixar alguns pontos para reflexão:

Os bandidos não abordaram o carro das vítimas pensando em arrastar o moleque pelas ruas; o que aconteceu, claro está, foi um tremendo azar — o que não justifica não terem parado o carro para, pelo menos, soltar o corpo. Essa indiferença deles com a situação é chocante, porque mostra um grau de falta de noção não visto nem nos jovens brutais da ficção, como em A Laranja Mecânica, livro que, no fundo, defende a tese de que enquanto somos muito jovens somos capazes de fazer qualquer coisa;

Este crime mostrou como mesmo um simples assalto, planejado para não deixar vítimas e render pouco mais que uns trocos para os piolhos, pode descambar para algo mais violento — os defensores da chamada "tolerância zero" ganharam um novo argumento;

Os assassinos estão mais ou menos na idade dos calouros de faculdade aos quais eu, no meu trabalho, dedico álbuns e mais álbuns de fotos, com todo mundo feliz, sorridente, branquinho e loirinho;

Ainda sobre a idade dos piolhos, pelo que entendi há até cinco envolvidos diretos no crime, e apenas um deles é menor, o que me faz querer entender o porquê de o caso ter "reacendido" a discussão sobre maioridade penal;

Grotescas as imagens dos PMs cariocas praticamente torturando os suspeitos diante das câmeras de TV e fotográficas. Pelo que sempre leio por aí, dá pra estimar que ao menos metade da PM do Rio é composta por bandidos, os quais, direta ou indiretamente, ajudam a criar tipinhos cruéis como esses aí;

Os assassinos não são monstros nem bárbaros. São humanos, e são um sinal dos tempos, do mesmo modo que os tornados são um sinal do aquecimento global;

Por fim, confesso que, apesar de tudo isso que escrevi, sinto uma enorme vontade de dizer que esses caras podiam, a título de exemplo, ser executados (após um devido processo legal, e não à la Saddam), e eu não sei se ficaria incomodado com o sangue a molhar a mão do estado.

Acho que não.

* Texto atualizado em 11/02

Eu queria que ela se perdesse assim por minha causa

2007-02-09T00:12:00.000-02:00

A hipótese das velhinhas

2007-02-08T23:56:00.000-02:00

Uma das vantagens de envelhecer é acumular experiência e bom senso em doses suficientes para (quase) sempre acertar nas análises sobre si mesmo e os outros. Quando se é mais jovem, aquela história do chão molhado indicando chuva não nos convence sempre. É assim: eu estava dormindo, acordei, olhei lá fora e tudo estava molhado: a rua, os carros, as casas. É sensato deduzir simplesmente que choveu, mas lembro-me bem de diversas ocasiões análogas a esta nas quais decidi que, na verdade, algumas velhinhas exageraram na hora de regar as plantas do jardim e acabaram molhando toda a paisagem que eu via da janela.

É claro, não há 100% de certeza que choveu, mas deve haver uns 98%, e é melhor apostar nisso do que nos 2%, não? O tempo mata, mesmo, o romantismo (no sentido primeiro do termo).

Nas relações pessoais e afetivas isso fica muito evidente. Não errei nas últimas historinhas de amor ou desamor. Quem eu achava que não estava afins, embora eu quisesse o contrário, não estava mesmo afins. Todas as minhas teses construídas com base em indícios de diferentes níveis e tipos de interesse acabaram comprovadas pelos fatos. Isso gera uma situação curiosa: as narrativas de amor que eu começo a construir podem ganhar um ponto final logo após o primeiro parágrafo.

Podem, ou deveriam ganhar. Às vezes eu vejo que é hora de fazê-lo, mas opto por colocar uma vírgula, ou um ponto-e-vírgula, parênteses, travessões... E do que vem em seguida posso pensar duas coisas: puro desperdício de energia, como aquelas leituras que vamos nos obrigando a fazer, à noite na cama, até que um dia atiramos o livro longe e nunca mais o abrimos; ou um novo acúmulo de experiência, útil para os dias do futuro.

No fundo, e aqui eu me repito, a decisão é sobre se vale a pena sempre concluir pela chuva (como eu disse, são 98%), ou se de vez em quando há recompensa em acreditar por um tempo na hipótese das velhinhas. Esta última não deixa de ser uma das graças da vida: a de se deixar levar por uma auto-imposta fascinação do amor, porque a verdade é que sempre desejamos ser amados, nem que seja de mentirinha. Mas o pragmatismo da chuva parece-me mais adequado à nossa condição principal — a de dispor de um tempo finito para realizar-se. Será verdade, pois, que não há um dia a perder? Responda-me quem de direito.

Les chemins de la liberté

2007-02-07T10:42:00.000-02:00

Epicurismo desabusado
Indulgência sorridente
Resignação
Alma de sério
Estoicismo;

Vida errada.

Pois é: eu tenho a idade da razão.

Descompensou

2007-02-06T01:24:00.000-02:00

Só digo uma coisa. Em 2004, uma mulher histérica e barraqueira acuou a então prefeita Marta Suplicy, reclamando de uma enchente. Marta foi agredida verbalmente ao longo de cinco minutos. Quando reagiu, levantou um pouco a voz, disse que não ia agüentar demagogia e foi embora. Por isso, foi tachada de desequilibrada, mal-educada, perua espevitada, arrogante (e vaca, claro — não podemos nos esquecer que, acima de tudo, ela era uma vaca).

Sendo assim, o que dizer do atual prefeito, Gilberto Kassab, cria de José Serra? O vídeo abaixo diz tudo, não? Vai ser delicioso ver como a imprensa de São Paulo, toda ela pró-tucana e anti-Marta, tratará do caso nesta terça-feira...

(Atenção: o vídeo baseia-se numa reportagem da Globo News, mas foi editado por quem o postou no You Tube e repete algumas vezes as agressões de Kassab, com a clara intenção de sublinhá-las. A edição original é jornalística e equilibrada)

O idiota

2007-02-05T22:52:00.000-02:00

Quando o economista Celso Furtado morreu, em novembro de 2004, li um texto que, além de uma elegia, era também um tapa na cara de um certo tipo de gente cujo grau de nocividade social pode ser objeto de acordo entre mim e o leitor.

Dizia o autor daquele texto, que se perdeu na noite virtual (em outras palavras, não o achei no Google, mesmo após cinco combinações de palavras que eu sei que estavam lá), que Furtado, pelos parâmetros das "escolas" mais contemporâneas da economia, e dos entusiastas destas, morreu um tonto, um trouxa, porque não enriqueceu, mesmo tendo tido muito poder do lado de dentro do governo, que é onde mesmo o mais visceral antiestatista sempre quer estar.

De fato. São os Chicago's boys do Chile, os cavallistas e menemistas da Argentina, a turma da PUC-RJ de FHC — putz, eu deveria evitar escrever o nome do diabo à toa... — e essas protogangues de larápios engravatados que vemos nas FEAs e GVs da vida, latejando sob o gel, tremulando as pastinhas de couro, ávidos pela chance de dominar o mundo todo, mas, se não der, vale dominar eu, você e o resto do povo brasileiro. É a essa turma que Furtado deveria causar vergonha.

Uma vez vi uma entrevista dele ao Roberto Dávila, aquele cara que era meio assessor do Brizola, e que hoje não sei por onde anda. Na ocasião Furtado morava em Paris — onde mais? — e já tinha ao menos 75 anos.

Estavam ambos sentados num café, à mesa, bebericando de xícaras. Atrás deles tinha um sujeito lendo um jornal e fumando furiosamente (pois os europeus, e os franceses em particular, não acreditam mais em Deus nem em câncer).

O economista falava do Brasil com os olhos brilhando. Seu discurso era o de um apaixonado pela causa de transformar este país numa nação rica, independente, poderosa, e sobretudo justa, à altura do coração de seu povo. Nordestino, criador da Sudene, permanecia um entusiasta da intervenção estatal na economia para fomentar o desenvolvimento. Parecia aturdido com o que já acontecia no Brasil, à época sob os tucanos. Ou seja, na conta dos geniozinhos de prancheta, Furtado se assumia um perfeito idiota latino-americano.

Ele voltou ao Brasil e aqui morreu, em seu apartamento no Rio de Janeiro. Por alguma razão, Lula não foi ao velório e ao enterro.

Escrevo tudo isso porque Furtado era de uma estirpe de brasileiros que aparentemente não existe mais: uma elite que sabia sê-lo no âmbito intelectual, sem concessões, mas que colocava como condição necessária e legitimante desta superioridade justamente o que pareceria seu oposto: o serviço humilde aos mais fracos. Não é à toa que ele gostava de Paris, e não de Miami: o pensador vai aonde está o pensamento.

Elite cultural não é elite monetária. É isso que o canalhinha advogado, o merdinha economista liberal e os putos da GV e do IBMEC não conseguem entender, porque seu treinamento é para foder os outros em nome de si; eles não abraçam uma causa, abraçam uma meta pessoal, movida a ambição, ganância e vaidade.

Ninguém é obrigado a ser bom ou útil ou valoroso. Esta lei não existe. Mas dessa gente eu tenho muito medo, e sei que o mundo seria melhor se houvesse mais dos idiotas — como Celso Furtado — do que dela.

Descoberta

2007-02-03T01:54:00.000-02:00

Nas últimas semanas, por diversas razões, andei conversando bastante com três mulheres que fizeram parte da minha vida sentimental em determinados pontos do passado.

O assunto não foi sexo, com nenhuma delas. Não foi "Dá pra mim de novo, dá?", nem perto disso, antes muito pelo contrário. Falamos da vida. Cada uma está num momento no mínimo importante, no máximo decisivo de seu caminho. E eu me (re)descubro um bom ouvinte, um bom amigo, um cara razoavelmente sensato. Uma boa companhia. Ponta firme.

E me sinto imensamente bem com isso.

Mundo chato

2007-02-03T01:48:00.000-02:00

Ai, meu. Que saco, hein? Por que você não vai à merda?

Hahahahahaha!!!

Cinema

2007-01-28T23:44:00.000-02:00

Eu não vou comentar "Babel". Filme mediozinho e pretensioso feito pra comover mocinhas não vale o desgaste dos meus dedos. Do Oscar, só espero que premie o Scorsese como melhor diretor. Neste exato momento está passando "Gangues de Nova York" na TV, e eu, pela milésima vez, não consigo mudar de canal. O cara é bom demais. O DiCaprio, aliás, mereceria um Oscar por "Os Infiltrados", mas não foi indicado por ele, e portanto não sei julgar se continua merecendo. O Forest Whitaker é bompracaralho, e o trailer do filme em que ele é o Idi Amin me deixou bem impressionado.

Achei a Penélope Cruz meio sem graça no "Volver" e, embora não tenha visto o filme, a Helen Mirren (foto) é uma puta atriz e provavelmente merecerá ganhar o prêmio pela atuação em "A Rainha". Quem quiser bater uma punheta vendo ela pelada quando ela era mais nova pode alugar "Calígula" ou "O Cozinheiro, o Ladrão, sua Mulher e o Amante", este do Greenaway. No primeiro ela aparece até num ménage à trois, com direito a nu frontal. No segundo ela trepa com um tiozinho em vários lugares, em cenas quase explícitas. Mirren tem nariz proeminente e uns peitões sensacionais. E nestes filmes ela ainda não era a cara da rainha Elizabeth.

Teatro

2007-01-25T18:53:00.000-02:00

Tem uma música dos Racionais que sentencia: "Só morre pobre". Eis aí uma verdade incontornável. Tudo no Brasil é programado pra pobre se foder — mesmo que seja uma obra que, muito aos pouquinhos e com um atraso já contável em séculos, vai fazendo da cidade de São Paulo um lugar um nadinha menos medonho e alguns centímetros mais próximo do chamado Primeiro Mundo. Falo, é claro, da cratera do Metrô (mas não só, percebam), um efeito colateral da mediocridade tucana no governo paulista.

É incrível: mesmo numa área com um certo grau de "nobreza" (já que em São Paulo um bairro 10% menos merda que Itaquera já é tido como "área nobre da zona tal"), um acidente bizarro como este do Metrô mata sete legítimos representantes do que um professor da ECA chamava de "zézada" (com acento), ou do que virou moda chamar de "zé povinho", mas que eu acho razoavelmente adequado chamar de lúmpen, no sentido marxista. O que pode ser mais lúmpen que uma jovem senhora de Carapicuíba que penou para estudar direito numa Unibosta da vida e que, este ano, preparava-se para lamber o rabo da OAB no exame da ordem? Por favor, notem que aqui não há crítica. Apenas constatação. E desalento.

Fora ela, morreram motorista e cobrador de van, uma velha que dava um rolê por ali (nem andar na rua pode mais, é isso?) e, parece, um contínuo, que tinha uns 60 e poucos anos (e era contínuo). Lúmpen.

Pois é isso que eu não suporto mais no Brasil. A estamentação social é tão visível que às vezes eu me sinto como se estivesse emparedado num bolo. Isso mesmo, um bolo: a cobertura, fininha, é dulcíssima, tipo suspiro cremoso: ali estão os mais ricos. Depois vem uma camada maior, mas não muito, que é aquela em que estou, a qual mistura doce com amargo. E por fim tem uma camada muito grossa, de merda. A dos pobres. E é como se esse bolo tivesse sido confeitado no começo dos tempos, e assim devesse ficar até o fim deles. Pelo menos é isso que vai pela cabeça de quem está lambendo o creminho doce lá do topo.

Todas as relações entre as classes sociais no Brasil são mediadas por uma percepção de que os mais ricos estão sempre fazendo um grande favor aos mais pobres ou àqueles que ocupam uma posição de, digamos, serviçais, por estarem "pagando o salário" deles.

Eu não agüento mais parar num posto de gasolina e ver o playboy descer da BMW e puxar papo com o frentista, enquanto este verifica óleo, água, ou qualquer outra coisa que o próprio playba poderia verificar, mas que é mais legal deixar para o pobretão mexer porque aqui, no Brasil, "fazer" coisas (em oposição a "pensar" coisas, ou mesmo "teclar" coisas) é tarefa que só pode ser realizada pelo lúmpen, pelo preto, pela baianada. A cena emblemática disso tudo, que eu já vi uma dezena de vezes, vem logo em seguida: é quando o frentista se abaixa (se ajoelha) para calibrar os pneus da bemevuca ou da merça, cada um deles custando mais ou menos o que o zézous em questão recebe por mês, enquanto ao lado dele o playbers fala ao celular com a namorada (uma daquelas moças bacanas que, na hora da foda, exige holerite, e não camisinha). Trata-se da grande chance de o frentista ganhar uns dois reais de gorjeta.

Deve ter alguma imagem em alguma edição de "Casa Grande e Senzala" que possa ser colocada em perspectiva com a cena que eu descrevi (melhor ainda se for em preto-e-branco). E aí notaremos que é a mesma coisa.

Uma sensação de desgosto, uma acídia com o que vejo, repete-se muitas vezes ao dia, já que o teatro da neo-escravidão está sempre em cartaz, com muitas peças, mas um só script. Eu já disse, não agüento mais. E não quero falar com pessoas que achem tudo isso natural.

On y va!

2007-01-23T23:58:00.000-02:00

AF 457 GRU-CDG. E quem é que precisa de palavras?

Aprendendo a (gostar de) morrer

2007-01-18T02:19:00.000-02:00

É atribuída a Sócrates, o grego, a máxima de que filosofar é aprender a morrer. Concordo, embora eu esteja, no momento, filosofando — ou melhor, consumindo filosofia — para aprender a passar dos 35 anos (já é a meia-idade, não?) sem enlouquecer. Bem, provavelmente essa quase-loucura tem a ver com o que está bem mais lá no futuro do que com o que acontecerá em maio 17. Mas vamos em frente.

O que eu quero dizer é que há uma outra forma de aprender a morrer que não tem a ver com filosofia. Na verdade, é uma forma de aprender a ver a extinção eterna da consciência (tente imaginar isso, rapaz!) como algo não tão assustador. No limite, como algo bom. Não sei se eu a inventei ou a descobri (a tal forma). É mais ou menos assim:

Convença-se de que o mundo é tão insuportável e que as pessoas são tão imbecis que, no final das contas, deixá-lo e deixá-las pra trás não será uma má idéia.

Por exemplo: leia ou releia o post anterior. Redescubra toda a boçalidade do Paulo Coelho, e, nos comments, tenha um vislumbre da oceânica ignorância do povo. Já não dá até uma vontadinha de morrer? Não? Então lembre-se da fortuna que esse cara tá ganhando pra fazer aquilo. Ahhhhhh, pensou melhor?

Há mais. Note, por exemplo, que o grande assunto do momento só não é o BBB7 porque o chão de São Paulo resolveu abrir e engolir pessoas, caminhões e a empáfia do Serra. E até umas semanas atrás estávamos (opa, eu não!) discutindo o piercing bucetal daquela bisca loira; e, depois, as conseqüências na web da rapidinha praiana da vagabunda com o playboy.

Enfim. Eu estava em dúvida entre me deixar levar por essa correnteza de boçalidade e decidir de uma vez por todas que morrer é, na verdade, uma dádiva, ou então fazer uma derradeira tentativa de insular-me por alguns dias num ambiente mais ilustrado, para convencer-me de que ainda devo à vida o benefício da dúvida. Venceu a segunda hípótese. Até o fim da semana que vem eu compro a passagem.

Se eu fosse como tu...

2007-01-18T00:08:00.000-02:00

Muito bem. O portal G1 lançou nesta quarta a coluna do Paulo Coelho, aquele escritor de merda que muita gente boa e que tinha critérios passou até a tolerar ("ah, algum mérito ele deve ter, vai..."), para vocês verem quão avassalador é o poder da burrice.

Enfim, eis aqui o texto da coluna de estréia do cara.

Leu? Pois é. O sujeito reproduz (sim, porque nos comentários tá cheio de gente dizendo que esse besteirol sem pé nem cabeça circula na web há tempos) um texto de apenas 11 linhas, que rima "oprimido" com "comprimido", e que (alguém percebeu isso?) situa uma das máximas (a última) em 1998, sugerindo que não só se trata de um plágio, como também de uma exumação. E o G1 paga por isso. Inacreditável.

Eu até sei o que um dos chefões do portal (que, por acaso, é um grandíssimo amigo meu) vai dizer, durante nossas próximas cervejas: "Mas cara, dá muita audiência, é polêmico, todo mundo vai falar disso".

Pois é. Se eu escrever uma coluna intitulada "Monte de Merda", assinada com o pseudônimo Cu de Burro, e cujos textos, dia após dia, sejam uma infindável repetição de palavrões (tipo "Bosta bosta bosta bosta bosta bosta bosta bosta bosta bosta bosta bosta bosta bosta bosta", ou "Buceta buceta buceta buceta buceta buceta buceta buceta buceta buceta"), também vai dar muita audiência, será polêmico, todo mundo vai falar disso.

Não adianta, né? A gente está andando pra trás, mesmo. Uma pena.

Na brasa

2007-01-16T21:28:00.000-02:00

West Plaza Shopping, por volta de 12h15, segunda-feira (15). Acabo de engolir um prato do Viena e me dirijo à loja da Claro, pra ver se consigo ganhar um celular novo sem pagar nada, mediante a ameaça de cancelar a linha e ficar só com a da Vivo (que é a que eu queria, de verdade, cancelar).

Tô indo pra loja e passo em frente à Micheluccio, que dentro do WP é um arremedo da grande pizzaria dos anos 1980, que marcou indelevelmente minhas noites de sábado quando eu ainda não sabia o que era sexo e/ou cerveja. Lá no shopping ela é tipo um rodízio, de carnes na brasa e de pizzas.

Mas eu passava por ali e, ao olhar pra dentro do restaurante, ainda vazio, vejo um casal — ele, negro e vestido daquele jeito que, não dá pra disfarçar, é de boleiro (camiseta de 200 paus, calça de 500, tênis de 900); ela, branca e muito, mas muuuuito bonita. O WP fica perto dos CTs do São Paulo e do Palmeiras, e o que não falta por ali é jogador.

Mas me bateu a dúvida sobre quem era o cara. E pensei, depois de alguns segundos: "Hummm, é o Reasco". Para quem não sabe, trata-se do craque equatoriano que vai assumir a ala direita tricolor.

Mas, apesar do "Hummm, é o Reasco", na verdade eu não me convencera totalmente de que era ele. O que me fazia crer que fosse era sua (aparente) pouca altura — e eu sabia que o Reasco tem 1,70 metro, o que dá pouco mais que um anão nos atuais padrões futebolísticos. Mas na revista do São Paulo que eu lera havia poucos dias o que não faltava eram fotos do Reasco, e o moço que estava na Micheluccio tinha traços mais finos que os do equatoriano.

Nesse ponto eu já me sentia dando um pequeno vexame, pois havia parado em frente ao restaurante e, como não havia ninguém dentro além do casal, era óbvio que eu estava olhando para eles. Por isso, resolvi agir.

Caminhei até o garçom — que havia conversado um pouco com o jogador — e perguntei:

"Ei, aquele ali não é o Reasco?"

"Quê?", disse o garçom.

"Reasco", repeti — e, como eu estava num mau dia, o resto da frase deve ter saído incompreensível: "O jogador do São Paulo, Reasco!"

O garçom olhou pra mim com ar de confusão, e disse:

"Churrasco? Sim, sim, temos churrasco. O senhor vai entrar?"

***

Afastei-me dali, morrendo de vergonha e sem olhar pra trás (e sem confirmar se era o Reasco), e fui até a Claro. Para a minha surpresa, me deram um aparelho novinho e bacaninha, de graça. E só hoje, terça (16), descubro que, afinal, não se tratava do Reasco coisa nenhuma: o rapaz era, sim, tricolor — mas era o Borges, novo atacante que vai fazer dupla com o Aloísio.

Soube disso quando vi a foto abaixo, no anúncio do manto sagrado versão 07. Enfim, ainda bem que não sou mesmo de pedir autógrafo, né?

Ouvindo loucamente

2007-01-14T18:45:00.000-02:00

Com atraso de alguns meses, e meio sem querer, (re)descobri o Muse e (agora sim, sem o "re") descobri o "Black Holes and Revelations", quarto álbum dessa banda que eu sempre achei um sub-Radiohead dos mais medíocres, mas que, para minha surpresa, cresceu demais e engoliu o seu modelo — até porque o Radiohead desistiu, né?

O que eu tenho ouvido sem parar é "Starlight", segunda faixa do álbum, não muito destacada pela crítica (teve um cara que escreveu algo como "it's just a love song"), mas que pra mim é como um hino. Veja abaixo o clipe da versão do CD:

E abaixo tem uma apresentação ao vivo, em Londres, num especial da MTV. O mais legal é ver como o vocalista Matt Bellamy, embora um tantinho afetado, não deixa nunca a peteca cair. Já vi vários outros vídeos ao vivo de "Starlight" (uma das músicas do Muse que mais exigem da garganta), e o cara é fodão mesmo. Confira: